(nymeria&zachariah) entertain my faith

Viser, tirer, enclencher une nouvelle balle et répéter le mouvement. Quand elle tirait, elle pensait à son père, Nymeria. Elle voyait son visage à la place de la cible et le but était de lui foutre une balle entre les deux yeux. Coup sur coup, elle y parvenait, plutôt douée pour une femme, c’est ce qu’ils s’étaient tous dit, au début, quand elle venait ici les premières fois. Parce qu’elle les battait tous, ne ratant jamais sa cible, et mettant toujours la balle où elle le voulait. La mysoginie c’était pas vraiment rare dans ce milieu, elle avait l’habitude, elle avait fait l’armée et là-bas aussi il fallait supporter les coups d’oeil appréciateurs, les remarques, les propositions déplacées. Nymeria, elle s’était jamais laissée faire. Il avait suffit de quelques coups bien placés pour qu’on comprenne que, cette fille, valait mieux pas lui chercher des poux, et que c’était pas le genre qu’on mettrait dans son lit en l’intimidant. Ici, à Bray, dans ce stand de tir, elle avait imposé le respect par ses tirs toujours précis, toujours réussis. Jusqu’à ce que le patron lui propose de devenir professeur, ah ça en avait froissé plus d’un, de ces sales types qui se croyaient surpuissants. Elle pouvait les mettre au tapis en deux mouvements, mais ils n’en savaient rien. Ils ne savaient pas qu’elle était une ancienne tireuse d’élite et que ses réflexes étaient toujours là. Et que, quoiqu’ils fassent, jamais ils ne la battrait au tir. Au final elle s’en était bien tirée, les blagues qui avaient pour but de tester sa faiblesse avaient été remplacées par d’autres, plus familières. Elle était pour ainsi dire intégrée, Nymeria, on savait qui elle était, une des rares femmes qui osaient se pointer ici avec une arme entre les mains. Et ce boulot de professeur ça lui plaisait, bien qu’elle soit absolument nulle pour l’enseignement. Mais expliquer comment on se servait d’un flingue, ça elle savait faire, et même plutôt bien. Si ça pouvait permettre à plusieurs empotés de ne pas tuer quelqu’un par erreur, c’était aussi bien. Puis ça lui permettait aussi de voir qui savait se servir d’un flingue dans cette ville, qui était un potentiel danger, de qui il fallait se méfier. Un bon point d’observation, en somme, où elle pouvait faire tout au long de la journée ce qu’elle aimait le plus.

L’avantage d’un stand de tir en plein air, en extérieur, c’est que ça recréé des situations réelles, rien à voir avec les stands d’intérieurs, où tu n’as ni vent, ni soleil en pleine face. Nymeria attrapa la paire de jumelles qu’elle avait toujours avec elle et observa la cible qu’elle visait. Touchée, là où elle avait voulu la toucher, à chaque coup. Elle ne se faisait pas d’illusions, Nym, elle était peut-être plus douée que n’importe qui ici, mais ça demandait de l’entraînement constant. Qu’elle cesse une semaine de tirer et elle pourrait tirer à côté. La prétention ça ne menait à rien de bon, se croire plus fort qu’on ne l’était c’était le meilleur chemin pour la tombe. Savoir ce dont on avait besoin, connaître ses faiblesses, ses limites, c’était encore la meilleure manière de s’en tirer. Et Nymeria, elle savait qu’il fallait qu’elle tire tous les jours, qu’elle boxe aussi souvent, et qu’elle maintienne l’endurance acquise grâce à l’armée. Que ce passage parmi les soldats ne lui ait pas servi à rien. La journée touchait à sa fin, le stand allait bientôt fermer et avec lui la journée de Nymeria allait se finir. Elle allait pouvoir se rendre à la salle de boxe, ouverte beaucoup plus tard, ou bien aller courir. Continuer de se défouler, continuer d’évacuer le trop plein d’énergie qu’il y avait en elle. D’un geste assuré, elle ouvrit le fusil, vérifia qu’aucune cartouche n’était dedans, le nettoya, et le referma. Elle aimait plus que tout les bruits secs que faisaient les armes quand on tirait, quand on rechargeait, quand on les ouvrait ou les fermait. Un bruit sec, bref, annonciateur de mort, si on savait s’en servir. L’arme en main, elle quitta d’un pas vif la zone de tir pour aller ranger le fusil et se barrer de là. Elle l’avait pas vu arriver, le mec qui lui avait foncé dedans - c’était peut-être bien elle qui lui était rentré dedans, d’ailleurs, mais ça, jamais elle ne le dirait, Nym, c’était toujours de la faute des autres - mais en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, elle était par terre, dans la poussière, tombée au sol avec le type sur elle. « Bordel » grogna-t-elle entre ses dents tout en jetant un regard noir au mec qui la dominait parce qu’il lui était tombé dessus. Il se releva rapidement et elle nota ce fait, elle notait toujours tout, dans un coin de son esprit, Nym, au cas où ça lui serve un jour, puis elle en fit de même, dédaignant la main qu’il lui tendait. Accepter de l’aide, c’était pas dans sa nature, elle s’était toujours débrouillée toute seule et elle savait encore se relever sans que quelqu’un ne lui tende la main. Tout en tapotant son pantalon pour en virer la poussière, elle ramassa son fusil qu’elle avait lâché dans la chute et jeta un nouveau regard au type. Il avait un rire plutôt musical mais si il cherchait à faire rire Nym, c’était raté, elle riait que quand elle était bourrée, et encore. « Prends pas tes rêves pour la réalité. » Même si, en l’observant, Nymeria devait bien admettre qu’il était plutôt beau gosse et dégageait un certain charme, le genre de charme dangereux dont on se méfie en général. Sa tête ne lui était pas inconnue, il venait souvent ici depuis quelques temps mais elle ne lui avait jamais parlé. Elle ne parlait pas à grand monde, en réalité. « Pour un mec avec un fusil, regarder devant soit devrait être une base, non ? » Toujours pareil, hein, lancer des piques plutôt qu’en recevoir, attaquer avant de l’être, toujours la même chose avec elle.

Elle trouvait qu’il avait le rire et le sourire facile, le mec qui lui était tombé dessus, sorti de nulle part. C’était pas son genre à Nymeria de sourire pour rien, vraiment pas son genre. Quand elle buvait, ça devenait plus facile mais ça n’était jamais quelque chose d’évident, jamais. Alors sourire parce que quelqu’un venait de lui tomber dessus, non. On devait la trouver austère, Nymeria, quand on la croisait, parce qu’elle souriait pas ou à peine à vos blagues, parce que le spectacle émouvant d’un chaton faisant ses premiers pas et bah… ne l’émouvait pas, parce que ses deux yeux vous fixaient sans ciller, cherchant à pénétrer votre âme, et elle ne prenait même pas la peine de les accompagner d’un sourire pour vous mettre plus à l’aise. Elle devait intimider et, tant mieux, c’était justement ce qu’elle cherchait, parce que l’amitié et l’amour étaient des concepts bien trop lointains pour elle, des trucs auxquels elle ne croyait pas. La vie c’était pas ça, c’était pas des liens solides entre les gens qui se soutiendraient même dans les pires moments - elle trouvait les gens hypocrites quand ils disaient qu’ils mourraient pour sauver leur meilleur ami parce que non, la majorité en serait incapable et la petite minorité le ferait, peut-être, mais sans le décider totalement - non la vie ça n’était pas ça, c’était une merde permanente de laquelle il fallait se sortir et dont Nymeria comptait bien se dégager sans l’aide de personne et sans sourire à quiconque.

Elle ne savait pas trop s’il était entrain de la draguer ou pas - elle avait toujours un peu de mal avec ça, Nymeria, surtout au premier abord, en général ça devenait plus clair par la suite, quand le mec venait se coller contre toi et que tu sentais clairement que la discussion n’était pas son but final - mais en fait ça lui importait assez peu. « Alors je ne peux pas en faire partie, rien n’est jamais doux, avec moi. » Elle savait parfaitement que cette phrase contenait une pointe de sous-entendu assez explicite mais il en ferait bien ce qu’il voulait, le gars qu’elle avait en face d’elle. Elle aimait bien voir les mecs les plus timides qui osaient enfin l’aborder quand elle allait dans un bar et qui finissaient toujours pas rougir ou par battre en retraite devant les répliques cinglantes et dépouillées de toute pudeur qu’elle leur envoyait, Nymeria. Ils devaient se la représenter comme une faible femme en détresse qui avait besoin d’être sauvée par leur étreinte puissante. Quelle blague. Ça, c’était quelque chose qui la faisait sourire. Comme elle était pas non plus totalement insensible. Ou peut-être, au contraire, que ça montrait à quel point elle se fichait pas mal des autres.

Nymeria lui lança un regard agacé. Pour qu’elle avoue un tort, il aurait fallut lui arracher la langue plusieurs fois. Et ça n’était même pas sur de marcher. Elle détestait avouer ses fautes et puis, de toute manière, elle restait persuadée d’avoir toujours raison. Plus têtue, on faisait difficilement, et combinez cela à la fierté qui l’habitait et qui lui interdisait de pardonner ou de s’excuser, et vous aviez devant vous Nymeria. En plus, elle savait qu’elle ne regardait pas vraiment devant elle, mais plutôt loin, loin au-delà des montagnes, qu’elle regardait ailleurs, les yeux fixés sur des souvenirs qui n’existaient que pour elle, mais ça, elle ne le dirait jamais à voix haute. C’était lui qui lui était tombé dessus, c’était lui qui était en tort. Cependant, elle savait bien qu’entre entêtement et puérilité la frontière était très mince, aussi n’insista-t-elle pas. Tant qu’il ne cherchait pas à lui faire porter la responsabilité de cette chute, ça devrait aller. Pourtant, elle ne put s’empêcher d’ajouter : « Sauf que ça n’est pas un gabarit comme le mien qui risque de faire tomber le tien au sol. » C’était pas vraiment le cas, en fait, mais si ça servait ses intérêts, elle allait pas chipoter. Parce que des types plus massifs que lui, elle en avait mis quelques uns au tapis, pas sans bleus, pas sans coups, mais elle avait quand même réussit.

Le type fit quelques pas et, machinalement, sans trop qu’elle sache pourquoi, Nymeria le suivit. Il s’arrêta à l’arrière d’une voiture qu’il ouvrit devant elle. Le coffre était composé de plusieurs compartiments où étaient sagement rangées des armes et de pack de bières. « Quel attirail » railla-t-elle, en réalité secrètement étonnée de voir autant d’armes dans un seul coffre. Rectification, de voir autant d’armes dans un coffre de quelqu’un vivant à Bray. Décidément, cette ville qui semblait paumée au milieu de nulle part offrait de belles surprises - et de moins belles, certes. Elle connaissait toutes les armes qu’il possédait et s’en était des bonnes, assurément. Donc un connaisseur qui savait ce qu’il achetait et qui savait sûrement s’en servir, même si Nymeria n’avait pas vu l’état de sa cible. Elle maintenant quand même que se trimballer avec le coffre plein de flingues, c’était légèrement ostentatoire. Mais c’était elle qui aimait la discrétion aussi. Le type lui offrit une bière qu’elle ne refusa pas, elle aimait trop ça, la bière, pour dire non quand on lui en offrait une. Elle la décapsula en un tour de main et remercia d’un geste le gars en face d’elle. « Peut-être plus facile mais tellement moins amusant. » D’une manière générale, la facilité ça n’était pas ce qui était le plus drôle.

Il était pas du tout déstabilisé par l’attitude de Nymeria et ça l’étonnait, elle qui avait l’habitude des hommes troublés par son comportement, sa façon de leur parler comme s’ils n’étaient rien qu’elle ne pouvait détruire, comme s’ils lui importaient peu - ce qui était parfaitement le cas - des hommes qui, d’habitude, restaient pantois en voyant que leur prétendu charisme et leur force apparente ne déstabilise pas une jolie jeune femme aussi frêle qu’elle l’était, Nymeria. Alors que son interlocuteur ne bronche pas mais, au contraire, semble encore plus amusé, ça la changeait, en bien, parce que ceux qui s’écrasaient elle les méprisait de la tête aux pieds. À sa réflexion, elle fit une petite moue. « Le piquant ne plaît pas à tout le monde. Et tout le monde ne peut pas le supporter. » Ceux qui avaient une petite vie bien rangée, qui croyaient réellement que leur femme ou leur mari les aimait d’un amour inconditionnel, elle trouvait ça pitoyable, Nymeria, elle avait envie de leur ouvrir les yeux pour leur montrer le mur qu’ils allaient se prendre s’ils continuaient à se voiler la face. Il y avait aussi ceux qui croyaient être faits pour l’adrénaline, les sensations forces et la vie pleine de rebondissements, qui étaient persuadés que la petite vie bien rangée n’était pas faite pour eux. Et qui se plantaient lamentablement. Parfois ils en mourraient, et tant mieux, ça faisait des abrutis en moins sur terre. Parfois ils en dépérissaient, et Nymeria trouvait ça pitoyable, une nouvelle. Faibles, ils l’étaient. Mais Nymeria, elle, le piquant elle le connaissait, il faisait partie de sa vie depuis toujours. Au début elle n’en voulait pas, elle implorait un dieu qui n’existait pas de l’enlever de sa vie. Elle voulait un père, une mère, Nymeria. Puis le piquant était devenu une partie d’elle-même et elle avait compris qu’il allait servir et qu’elle lui survivrait. Le présent lui donnait raison, elle était toujours là alors que rien n’avait jamais été doux dans sa vie. Sauf, peut-être, quelques nuits passées dans un lit avec différents hommes. Et encore, même là ça n’était jamais bien romantique.

Il semblait loin d’être con, le type qui venait de lui offrir une bière. Avec un regard en coin, elle décapsula la sienne d’un seul mouvement, à l’aide de son briquet et porta la bouteille en verre à ses lèvres. Non, pas con du tout. Ils se comptaient sur les doigts d’une main, les types qui avaient compris que Nymeria n’était pas la faible femme qu’elle semblait être au premier abord. Ils se comptaient sur les doigts d’une main, et certains étaient morts. Alors lui leva son chapeau, mentalement, parce que les louanges, c’était pas son truc, et puis elle ne comptait pas confirmer ce type dans son impression en lui disant qu’il avait raison de ne pas se fier aux apparences et qu’elle pouvait le mettre au tapis en deux minutes. Premièrement parce que fanfaronner, elle laissait ça aux types dont le trop plein de testostérone les rendait cons, et deuxièmement parce qu’elle sentait bien que le type en face d’elle serait un adversaire de taille. Attrapant son paquet de clope, Nymeria en tira une puis tendit le paquet à son interlocuteur. Pas par excès de gentillesse, elle connaissait pas ça, Nymeria, mais parce qu’il lui avait offert une bière et qu’une bière c’était sacré, et que quand on offrait quelque chose à quelqu’un, celui-ci se devait de le rendre. Ça marchait avec tout. On t’offre une bière, rend-lui une clope. On t’offre une claque, rend-lui un poing. Elle appliquait ce principe à sa vie entière et ça l’avait maintenue en vie jusque là.

Il était vraiment très rieur et il réussit l’exploit de lui arracher l’ombre d’un sourire, à Nymeria. Elle déclina poliment l’offre d’un hochement de tête et avala une nouvelle gorgée de bière. « Je ne suis pas malpolie au point d’agresser quelqu’un qui m’offre si généreusement à boire. » Pieux mensonge. Elle l’avait déjà fait, une fois, mais dans un tout autre contexte. Et là, Nymeria, elle avait aucune raison d’agresser ce type. « Et je ne suis pas aveugle, je vois bien que tu ne te laisserais pas faire et que tu me donnerais du fil à retordre. » Une façon comme une autre de reconnaître la valeur de l’autre. Enfin, valeur, bien grand mot, elle ne se basait que sur des suppositions, elle ne l’avait pas vu en action et n’avait même pas vu l’état de sa cible au tir.

Elle était plutôt d’accord avec ce qu’il disait, Nymeria, et elle traduisit son approbation par un léger hochement de tête. Que les gens vivent leur vie comme ils le voulaient bien, avec ou sans aventure, avec ou sans voyage, avec ou sans piquant. Elle avait son opinion sur le sujet et ne se privait jamais pour le dire mais qu’importe si un tel ou un tel décidait de mener une vie rangée qu’elle trouverait ennuyeuse. Tant que ça n’était pas la sienne, peu lui importait, à Nymeria. Elle savait que ce mode de vie n’était pas fait pour elle mais d’autres le cherchaient, ce mode de vie, ils le voulaient de tout leur coeur. Elle trouvait ça pitoyable mais qu’importe, encore une fois ? Elle n’était pas là pour se préoccuper de la vie des autres, Nymeria, seulement de la sienne et c’était déjà bien assez. Enfin, si, elle devait parfois s’interposer dans la vie de certaines personnes et la stopper là, leur vie, d’une balle dans la tête qui mettait fin à leurs jours. Mais c’était tout. Pour le reste, Nymeria elle laissait les gens faire ce qu’ils avaient envie, et si elle ne s’empêchait pas de juger, elle ne comptait pas révolutionner le monde. Il était comme il était : un lieu de dépravation, de mort et de déception, et rien d’autre. On pouvait y échapper pendant un temps, peut-être, mais ça nous rattrapait tôt ou tard. Autant avoir les yeux grands ouverts dès le début.

C’est pour cela que Nymeria elle ne s’attachait jamais à personne. Parce que ça donnait l’illusion - du moins, c’est ce qu’elle comprenait des relations des autres qu’elle observait - que le monde était beau et gentil, que le monde était calme et qu’on allait pouvoir vivre notre vie tranquille. Quand la claque arrivait, elle faisait mal. Très mal. Nymeria, au moins, elle ne la subirait pas, cette violente gifle. Pour elle l’attachement était un handicap, bien plus que la politesse, comme semblait le penser son interlocuteur. « Oui et non. Être malpoli peut parfois s’avérer plus handicapant. » Tout dépendait des situations. Dans certaines, la politesse permettait d’éviter un désagrément inutile, alors pourquoi s’en priver ? Ceci dit, Nymeria elle le rejoignait quand même sur le fond : elle n’était pas du genre à s’emmerder à dire bonjour merci au revoir à tous ceux qu’elle croisait dans la rue. « Mais je suis d’accord, dans le fond. » Une nouvelle gorgée de bière, qu’est-ce qu’elle aimait ça, la bière. Avisant seulement à cet instant qu’elle tenait toujours son fusil de précision dans sa main, la bière dans l’autre, elle glissa l’arme dans une lanière prévue à cet effet sur le côté de son pantalon et pu disposer de sa main libre pour tirer son paquet de clope et s’en allumer une. Les mains plus libres, ce fut plus facile. Son interlocuteur ne semblait pas vouloir de cigarette alors elle rangea son paquet, Nymeria. Clope et bière, le fusil pesant sur sa jambe, tous les éléments réunis pour qu’elle se sente bien, Nymeria, parce qu’elle n’aimait rien de plus que ces trois choses là, à part les bonbons peut-être, qui étaient une autre addiction.

Rieur et prudent. Nymeria, elle constata tout de suite que le type en face d’elle n’était pas le genre prétentieux et arrogant comme elle en croisait la plupart du temps, des types à la testostérone qui explose et qui ne voient pas le danger que peut représenter la frêle jeune femme qu’est Nymeria. Il était prudent, lui, loin de vouloir faire l’homme fort qui ne se ferait jamais mettre au tapis par une femme, il admettait ne pas connaître ses capacités et restait sur ses gardes. Il en avait sûrement plus dans la cervelle que de nombreux autres types ici. C’était un bon point pour lui. « C’est un raisonnement qui a du te garder en vie de nombreuse fois, si tu l’appliques depuis toujours. » dit-elle en avalant de nouveau une longue gorgée de bière.

La chance… Jamais Nymeria n’avait côtoyé la chance. Elle ne lui devait rien, à la chance, elle ne lui avait rien apporté, jamais, la chance. Tout ce qu’elle avait fait, elle ne le devait pas au destin ou à cette chose nommée chance mais bien à sa propre volonté. Si elle était toujours en vie aujourd’hui, ça n’était pas qu’elle était chanceuse, mais bien parce qu’elle s’était battue pour en arriver là. La chance… Elle ne la connaissait pas, en réalité. À quel moment dans sa vie aurait-elle pu apprendre à faire connaissance avec elle ? Quand elle vivait encore avec Nevaeh, battue physiquement et moralement tous les jours ? Non. On pourrait lui rétorquer, alors, que si elle avait pu fuir et aller dans ce lycée militaire, c’était de la chance. Mais encore une fois, non. C’était parce qu’elle avait poussé les choses pour en arriver là. Et quand bien même, l’armée n’avait pas été une chance. Une putain d’opportunité, oui. Parce qu’elle avait pu apprendre à tirer, à se battre, à lutter contre les créatures surnaturelle, mais une chance ? Non. Loin de là. Tuer Nevaeh, retrouver son père, sa mère, ça non plus ça n’avait pas été de la chance mais des longues recherches et de la force mentale, des réflexes aussi. Rien ne s’apparentait à de la chance, dans sa vie, et elle ne remettrait jamais sa vie entre les mains de ce concept obscur. Alors que le type en face d’elle, dont elle ne connaissait toujours pas le nom au demeurant, lui dise que sa vie ne tenait qu’à la chance, ça le faisait légèrement baisser dans son estime. Plus que légèrement en fait. Quel type censé laisse sa vie entre les mains de la chance ? Qui ne prend pas en compte toutes les données environnantes pour ne pas laisser la moindre place au hasard et à la chance, ou la malchance. Parce que c’était ça, le revers de la médaille. La chance pouvait vite tourner et ça se jouait parfois à un rien, et là, la chance devenait malchance, la vie devenait mort. Elle tenait pas à mourir, Nymeria, alors elle laissait la chance et sa jumelle sur le bord de la route. « La chance, ça tourne. » Au pire, elle s’en fichait pas mal, Nymeria, que la chance du mec tourne. Ouais, il était beau gosse, certes, mais qu’importe. Elle ne le connaissait pas avant il y a dix minutes, alors si sa chance tournait, ce serait bien fait pour lui et sa vie à elle continuerait à avancer.

La bière s’était terminée rapidement, en même temps, Nymeria, elle avait une certaine descente, la bière c’était proche de l’eau pour elle, et le type était dans le même cas. Sa clope s’écrasant à ses pieds, elle se retrouvait les mains libres au moment où le mec sortait quelque chose de son coffre. Une bière dans une main, pour Nymeria, qui l’accepta avec un petit hochement de tête pour le remercier, et une arme dans l’autre. Elle connaissait bien les armes, Nymeria, elle en avait manié la plupart, pour ne pas dire toutes, même si les fusils et les flingues en général restaient ce qu’elle préférait, et de loin. Mais dans certaines situations, fallait se défaire de ses préférences et faire avec ce qu’on avait. Le type lui tendit l’arme, qu’elle attrapa par la garde et qu’elle observa longuement. Tranchante, affûtée, elle devait être son joujou préféré. Nymeria savait juger les armes d’un coup d’oeil, et celle là elle était super bien entretenue. Bichonnée même. Comme un fana de moto qui prend soin de son véhicule. Sauf qu’ici il s’agissait d’une arme créée pour donner la mort. Une arme qui faisait remonter un souvenir lointain et sanglant. Elle avait tué Nevaeh avec un couteau, un couteau de cuisine qui semblerait bien inoffensif à côté de cette machette, et elle l’avait décapité avec. C’était la première fois qu’elle tuait vraiment quelqu’un avec une arme pareille. « On peut dire ça. » Elle ne tenait pas à s’épancher et commencer à raconter sa vie à cet inconnu. Elle savait manier les couteaux mais une machette était quand même différent. Elle en avait manié à l’armée, Nymeria, parce qu’on cherchait à les entraîner au maximum et à explorer le plus de possibilité, alors quand elle était partie dans la jungle, une fois, la machette s’était révélée particulièrement utile. Donc elle savait la manier pour qu’elle coupe, mais elle ne l’avait jamais utilisé sur un être vivant. La faisant tourner entre ses doigts, elle étudia les reflets du soleil sur la lame. « J’ai appris à m’en servir mais c’était il y a longtemps. » Pourtant, à son avis à elle, à Nymeria, les armes c’était comme le vélo, ça s’oubliait pas. Elle sentait déjà les réflexes revenir, les habitudes prises face aux mannequins qui lui démangeaient les doigts. Elle était largement moins douée avec une machette dans les mains qu’avec un fusil mais elle pouvait tuer avec malgré tout. Pour le type, ça semblait être l’inverse, elle ne savait pas ce qu’il faisait, mais à voir le regard qu’il portait à cette arme, il savait s’en servir, beaucoup mieux qu’elle ne saurait le faire, et il aimait ça. Sa proposition d’essayer lui arracha un haussement d’épaule. Elle n’aimait pas tant s’entraîner devant les autres, Nymeria, parce que ça permettait aux autres de voir ses capacités. Au tir, c’était différent, elle ne faisait jamais que le minimum ici parce que le stand n’était pas prévu pour plus, donc ça ne dévoilait pas tout ce qu’elle savait faire. Mais elle n’était pas certaine de vouloir que l’inconnu voie à qu’elle point elle savait se servir d’une machette. Tous les types qui venaient ici ne savaient pas se servir des armes blanches, si on leur donnait un couteau, ils se blessaient avec ou le tenaient maladroitement. Pourtant, Nymeria elle le suivit, elle le suivit jusqu’à un coin qui était réservé au lancé de couteau et qu’il utilisait visiblement pour s’entraîner à la machette. Elle savait que dans sa manière de tenir l’arme et dans sa posture, elle indiquait déjà, pour un bon observateur, certaines de ses capacités. Qu’importe, elle n’avait pas envie de tout cacher non plus. Il fallait savoir doser entre ne pas trop en montrer pour que l’ennemi se laisse abuser et en montrer un minimum pour pas se faire emmerder. « Essayer ou regarder, je sais pas encore. »