Un jour mon prince (pas charmant) viendraaa (Basil]

Paupières closes, tu peux voir ton esprit se déliter. Il t’est difficile pourtant de poser des mots sur le phénomène. Tu peux te représenter, par exemple, le sous-sol de ton ancienne demeure, tout aménagé par tes soins ; tu te souviens de l’odeur de renfermé de par l’absence de fenêtre, des rideaux tirés comme pour délimiter plusieurs pièces. Les amoncellements de boîtes en métal, les bâches plastifiées à ne plus savoir quoi en faire, l’entassement sur les étagères et la table aux bords creusés, l’outillage chirurgical et les relents de désinfectant. Des heures, des jours que tu passais autrefois dans ce décor, tu te le représentais avec exactitude mais désormais terne et inanimé ; pour une raison inexplicable, tu ne parvenais plus à y associer d’événements ou d’émotions et de moins en moins chaque jour passant. Tu te souvenais des faits bien sûr. De l’emplacement où chaque chose était rangée, du contenu de ces classeurs et débarras de papiers griffonnés à l’encre bleue. Tu te souvenais des corps, des expériences, des découpes expertes et des raisons que tu te donnais pour y procéder, mais c’était comme raconter une photographie, répéter une histoire entendue sans que tu ne parviennes à t’y associer. Et ce n’était pas tout à fait un phénomène nouveau. Tu n’avais jamais été un homme de projection, n’existant jamais que dans l’instant présent. Les souvenirs, plutôt qu’un refuge susceptible de t’apporter confort et inspiration, étaient des interventions mnésiques indésirables, rarement utiles, plus souvent des entraves stimulant la nausée, la rancœur et la frustration. Mais les souvenirs, dans un monde où tu n’étais plus capable d’existence et d’action, devenaient aussi les seules reliques de ton identité, et tu en arrivais à ce point où l’impuissance de chaque instant devenait un gouffre à remplir de tout ce que tu pouvais ressasser pour te donner de la substance.

Tu ouvres les yeux sur le crépi vieilli d’une façade éteinte, et le nez levé tu restes planté debout. Tu passes ton regard de fenêtre en fenêtre sur les étages, semblant espérer que l’une d’elles te saute aux yeux sans pour autant savoir ce que tu cherches. Hésitant. Tu appréhendes, quoi que tu ne saurais l’expliquer toi-même. Il faut bien admettre que tu n’es pas là par plaisir, mais pour la curiosité vissée à tes viscères et ce sentiment d’incomplétude. Pour un souvenir, lointain mais pas tant, dont tu veux te guérir, et que tu associes à ta mère et ses caprices. Son flot incessant de critiques venimeuses ranime dans ton ventre comme une tempête de bile et te provoque un frisson de dégoût. Même après ta mort, tu as l’impression de suivre ses consignes contre ta propre volonté, de lui donner une victoire par le seul fait de penser encore à elle et ses exigences, et ça te rend amer.
C’est qu’elle avait cette lubie persistante de te faire épouser quelqu’un. Pas pour toi mais pour le nom, pour le titre, pour le sang, pour la race ; pour ta malchance d’être né le seul garçon de ta famille, dans une famille d’illuminés qui décidait de se soucier de ces choses-là. Pour être franc tu te moquais bien de la victime désignée, qui n’était finalement pas moins victime que toi, mais l’idée du mariage te donnait de l’urticaire et tu avais soigneusement évité de croiser son chemin toute ta vie depuis que tu avais pris le large de l’influence de ta mère. Ou plutôt tenté de prendre le large. Un évitement qui s’était accompagné d’une vie de luxure et de débauche, d’expériences côtoyant l’illégalité de près, utilisant l’image de ta mère par seul souhait de l’humilier dans ton petit théâtre mental. Une vie de crime, de passion et d’obsession, de frustration s’étant mue en empilements de carcasses, pourchassant un idéal de plénitude, en vain. Elle décidait, et tu entreprenais l’exact contraire dans ton interprétation la plus infâme par rejet d’elle. Tu l’avais fuie mais elle était dans ton ombre et tu la voyais partout. Même à présent que tu étais mort et que tu n’avais rien d’autre à faire que de tourner la page, tu avais envie de savoir ce qu’elle avait voulu de toi. Tu avais la curiosité de ce à quoi tu avais échappé de justesse, ou de cette opportunité manquée pour un projet plus vaste peut-être. Tu n’y allais pas sans mauvaise intention, des idées funestes toutes orientées vers cette épouse imposée pour ce qu’elle représentait ; pourtant c’était encore répondre aux ordres comme un chien, accorder une victoire à cette femme qui était le prisme à travers lequel tu regardais toutes les autres, et qui conditionnait encore trop de tes réactions. Celle pour qui tu préférerais t’arracher la langue plutôt que d’un jour l’appeler maman, et qui te survivait encore comme un nuisible festoyant sur ta mort-aux-rats, à travers toutes les menaces assassines que tu lui avais susurré en autant d’années de haine.

Un coup d’œil sur les passants s’attarde à chercher une opportunité offerte pour changer ton programme, mais rien n’y fait quand le monde te passe au travers sans te remarquer. Quoique résolu, tu es fébrile quand tu montes jusqu’à l’appartement. Tu n’avais pas eu de mal à remonter sa trace, c’était un prérequis des activités de ton vivant que de savoir comment s’informer avec discrétion. Le nom de famille sur la boite aux lettres t’apporte hélas confirmation et te ramène à des pensées peu plaisantes. Rien que la voix irritable de ta mère qui te répète d’être un homme pour une fois et penser à ton avenir, claque que tu es sa plus grande honte et la violence dans ses yeux quand ce mot te fait sourire. Penser à l’avenir. Voilà encore une nébuleuse abstraite dans laquelle tu te projetais bien mal. Un engagement précoce contraignait tout ton champ des possibles. Non pas que tu aies encore à te soucier d’avenir, n’est-ce pas ? Avec quel genre de projets pouvait-on remplir une éternité de rien, tu te le demandes à chaque silence. Comme celui-là, assourdissant, qui pèse sur tout l’appartement quand tu entres. Tu l’avais cru vide d’abord, déserté comme l’une de tes représentations mentales. On y trouvait peu de choses pour l’espace disponible, quelques vieilleries poussiéreuses, quelques meubles érodés. Loin de quoi que ce soit auquel tu pouvais prétendre, ce qui t’étonnait beaucoup. Ta mère ne te respectait pas mais elle se respectait beaucoup, et tu ne la voyais pas se mêler à une pareille misère à moins de n’avoir pas d’autre choix. Mais là encore, les Egerton avaient perdu de leur superbe en quelques décennies et presque chacune de tes sœurs et toi étiez un clou de plus sur le cercueil. Pourtant, si tu ne jugeais pas une tête sur l’envergure de son compte en banque pour avoir passé d’excellents moments dans les bas-fonds de Dragon Alley, tu devais bien reconnaître que tu t’attendais à mieux. Mais ça te rend curieux, et tu t’éparpilles à ouvrir les placards et regarder ce qui traîne comme autant de fausses promesses et de tentatives d’extorquer ta mère, un projet qui justifierait presque le mariage pour le chaos pur que cela déchainerait.
La vieillerie la plus encombrante, le bibelot le plus poussiéreux, comme le meuble le plus érodé – étaient, à n’en pas douter, la silhouette flasque que l’on avait abandonnée dans un fauteuil. Son visage eut du mal à te revenir, après tout tu ne l’avais vu que très peu et dans un état sensiblement meilleur, mais là encore tu étais assez mal placé pour la juger. Elle aussi semblait de l’ordre des parasites refusant de lâcher prise, elle aussi était responsable de façon équivalente à cette pression que l’on avait pu te faire peser. Une femme qui ne s’était pas gênée pour exhiber son enfant comme un cadeau de mariage à un adulte dont elle ne savait rien était indéniablement une femme répugnante. Tu as, dans le cœur, une pulsion de violence qui te prend tout entier de l’envie de la défenestrer tout de suite. Tu la regardes, et tu rêves que ses joues molles soient tailladées d’éclats de verre et qu’on n’y reconnaisse rien. C’est tout ce que cela t’inspire de la voir, et tu restes un temps à la toiser depuis les ombres, torturé de savoir que tu n’en seras malheureusement jamais capable.

Tu retrouves ton calme en quelques respirations mauvaises, décidant de quitter ton refuge pour la laisser te voir, mais la démente ne daigne même pas te trouver suffisamment intéressant pour t’accorder un seul regard. « Madame Ó Banríon. Mes hommages. » tu lui dégueules, d’une voix doucereuse qui ne lui souhaite rien de mieux qu’un égorgement. Tu as compris qu’elle ne te donnera pas de réponse, alors tu n’as pas de scrupule à la traiter comme bon te semble. « Basil, vous me remettez ? Probablement pas, à en juger l’inintelligence qui suinte de vos yeux. Je n’aurais pas cru le dire mais de nous deux, je crois que je suis encore celui qui s’en sort le mieux. Vous ressemblez à un déchet dans une déchetterie. Au moins, vous êtes à votre place. » Elle semble vaguement saisir quelques bribes mais pour être tout à fait franc, tu ne t’en préoccupes pas assez pour le savoir. Tu te fiches qu’elle t’entende ou ne t’entende pas, tu veux juste lui dire les choses au visage pour le soulagement de ta propre frustration. Promenant tes yeux sur ses photographies, tu cherches un autre visage qui ne te sera sans doute pas plus familier. Son mari ou Charlie, peut-être. Allez savoir qui méritait d’être exposé sur son autel de mémoire. Tu n’étais même pas sûr que ta mère possède la moindre photographie de toi au-delà de tes quinze ans, ce qui devait correspondre à l’âge auquel elle avait renoncé à ce que tu la respectes un jour.
Il n’y avait personne d’autre dans l’appartement, mais tu avais la certitude que Charlie rentrerait tôt ou tard. Tu avais l’éternité devant toi, tu n’étais pas pressé – tout au contraire, tu mis ce temps à profit en t’élançant dans une fouille minutieuse de tout ce qui te passait sous la main. Ouvrant les placards, lisant la cote de ses ouvrages, explorant une garde-robe inspirant la pitié. Prenant le temps, à mi-parcours, de préparer rageusement le thé à ta compagne de patience, parfumé à quelques produits ménagers – mais qu’elle ne boirait pas sans doute, considérant la malédiction qui te rendait incapable de tuer personne. De ta fouille, tu ne pouvais vraiment déduire qu’une chose : c’est qu’il n’y avait d’argent nulle part et qu’il tendait même à manquer. Quant au reste, scrupuleusement rien d’autre n’avait stimulé ton intérêt, mais rien d’étonnant à ce que tes loisirs divergent beaucoup d’une jeune femme dans sa vingtaine – depuis ton statut de mort à n'être ni femme ni dans ta vingtaine.

Et puis, la porte avait claqué. L’ouïe tendue, retrouvant le couvert des ombres, tu avais rejoint le seuil et suivi l’échange à sens unique entre mère et fille. La mention de ton nom, après t’être convaincu qu’elle était sûrement sourde comme un pot, te provoqua un frisson d’adrénaline et d’appréhension, mais tu restas silencieux, profitant de ce laps de temps pour étancher en partie la curiosité qui t’avait fait venir. Charlie était… Eh bien, à vrai dire tu n’en pensais pas grand-chose. Elle était toujours infiniment plus jeune que toi, malgré les six ans que tu avais perdus dans la mort, mais ce n’était pas ton souci – après tout ce qui t’importait vraiment, c’était de voir autre chose qu’une morveuse en cours de développement posant des questions irritantes et stupides sur ta couleur de cheveux, et plutôt un humain adulte, globalement achevé et capable d'intelligence. Ceci étant dit, il y avait une part de déception. Tu aurais aimé qu’on te prouve que tu avais tort et être accueilli par de l’inattendu, pour le seul plaisir d’être déstabilisé et ravaler ta langue. N’importe quoi vraiment, une Charlie édentée, une jambe de moins, des cicatrices sur la figure. Un tatouage de Ted Bundy sur la nuque et un arsenal aux balles d’argent autour du bassin. En fait, elle te semblait si terriblement normale, et d’imaginer que tu aurais pu t’encombrer le reste de ta vie d’une compagnie si fade te ravissait d’être décédé si tôt. C’était pourtant attendu, ça aurait même dû être rassurant – mais toi, tu étais venu en quête d’intrigue et de stimulation, préférant les images rugueuses aux images lisses. Hélas trop souvent la vie n’avait rien à t’offrir, il n’y avait pas de raison que mort, elle te traite autrement.
Pour autant, tu le reconnais, Charlie n’est pas désagréable à l’œil. Elle était même franchement jolie, et elle aurait eu de quoi te plaire mais plutôt pour l’hôtel que l’autel, pour la nuit sans conséquence plutôt que l’échange des alliances, c’était bien là le problème. Un problème qui n’en était plus un, puisque fort heureusement ou malheureusement, tu n’étais plus capable ni de l’un ni de l’autre. Et de toute façon, elle pouvait s’armer du visage le plus innocent, elle n’en était pas moins la cause d’une vaste quantité de problèmes dont tu te serais bien passé, et qu’elle incarnait de sorte à ce que tu n’aies d’autre choix que de trouver son existence désagréable. Tu l’accompagnes à la salle de bain, muet comme une tombe, constituant ton jugement de sa personne sur ce que tu voyais, entendais, et sur tes propres réflexions qui effondraient son score sans aucune impartialité. D’un coup d’œil tu t’étais invité dans les échanges de ses SMS, t’emparant même sans vergogne de l’appareil lorsqu’elle était trop occupée par sa toilette, admirant avec un certain cynisme le genre de mariage qui aurait pu être le vôtre. C’est dire, des infidélités sans vergogne que vous ne prendriez pas la peine de vous cacher, et peu de manières de vous mettre d’accord, si ce n’était pour cracher sur l’idée infâme de vos parents respectifs. Une situation de compromis qui en réalité aurait eu peu de chances de se produire, puisque tu l’aurais assassinée avant d’y être, probablement.
Tu navigues encore dans quelques applications, relevant seulement un sourcil lorsqu’elle murmure ton prénom sans crier gare. Pendant un quart de seconde tu te crois démasqué, mais non - tu étais seulement le nœud de ses contrariétés comme elle était le nœud des tiennes. Probablement l’expérience la plus intime dont vous ferez jamais l’expérience, soit dit en passant. Ce n’est que lorsque lassé tu relâches son téléphone où tu l’avais trouvé qu’elle ne semble s’alerter de ta présence. Y’a quelqu’un ? appelle-t-elle, tu soupires, hésites et décides de la taquiner un peu, pour ton seul amusement. « Tu as appelé mon nom trois fois et tu m’as invoqué des enfers. Je suis là pour sceller le pacte et te débarrasser du légume qui moisit dans ton salon. » Tu lui apparais, un sourire aux lèvres que tu perds aussitôt, appuyant nonchalamment ton coude contre son lavabo, reprenant d’une voix beaucoup plus terne. « Plus ou moins. Bonjour Charlie. » Elle était une fée certes, mais tu n’avais pas la moindre idée de sa susceptibilité à faire une crise cardiaque avec ce genre d’intervention surnaturelle intempestive. Tu croyais maigrement en cette chance, même si cela reviendrait à t’ôter toute autre source de distraction et toute opportunité à ce que vous discutiez "calmement". Tu ne semblais pas faire cas le moins du monde de sa nudité, étant extrêmement insensible à l'effet de contagion de la honte ou du malaise. Pour être franc, tu avais vu circuler assez de viandes sur tes cadavres et tes partenaires sexuels - et la maigre intersection entre ces deux groupes - pour te passer l'envie de prétendre de la gêne. Surtout quand sa poitrine t'évoquait en premier lieu deux ravissants poumons et un cœur coincé dans leur étreinte, et ensuite seulement deux sacs de graisse capables de lactation. On ne se refait pas.

Un instant, à peine – il ne t’avait pas fallu davantage pour démontrer la superficialité de toutes ces politesses qui servent de couvert à tes discutables habitudes. A dix lieues de tout bon sens, sans la moindre compassion pour cette représentante de la gent féminine que tu venais secouer sans vergogne dans son intimité. Tes quelques mots lâchés en l’air lui valent un hurlement que tu as l’audace de ne pas comprendre. Tu l’avais anticipé pourtant, caressant le maigre espoir d’un arrêt cardiaque venant interrompre précocement l’échange ; depuis le temps que tu étais mort, tu avais eu bien assez d’occasions de jouer au poltergeist. Tu t’étais même découvert une passion pour tyranniser les agents immobiliers et potentiels acheteurs venus lorgner ta propriété à grand recours de portes claquées, de raclement d’ongles et de souffle suaves, et, parallèlement, pour envoyer valser les bibelots les plus laids que Castiel s’obstinait à garder dans son salon et les casser pour te passer les nerfs. Tu avais donc raisonnablement eu droit à ton lot d’effroi, mais la solitude rendait les gamineries fades – ta présence éthérée, devenue une réalité systématique et quotidienne, s’était accompagnée de résignation. Plus souvent cordial, tu aimais à retrouver les affres de la vie sociale, quoique envenimée par le recensement de ton portrait dans la base de données de tous les commissariats d’Irlande. En t’appliquant à oublier le caractère anormal de ton existence quand cette dernière se démenait à te le rappeler, tu en perdais toute notion de ce que tu pouvais provoquer chez les autres, surtout quand tu étais dans une optique de plaisanterie. Pourtant de ton vivant, tu en aurais été le premier inconfortable si, en t’adressant à un mort, l’un d’eux avait spontanément décidé de te répondre.
Bien sûr, révéler ta nature continuait de mettre mal à l’aise, et tu concevais très bien que ta plaisanterie la plaçait dans la même situation – c’était même tout l’intérêt mais voilà : ce n’était qu’une plaisanterie. Tu ne t’attendais pas à ce que tes mots soient pris pour argent comptant. Le hurlement, pourtant, fut si spontané qu’il t’arracha un curieux frisson ; et de la voir ainsi horrifiée et sans repères, l’air hagard, les orbites larges et les pupilles noircies d’angoisse, faire tout naturellement le lien entre sa mère et le mot légume soufflé avec force de dérision entre tes dents, te rendait presque hilare. Cela n’avait rien de sadique, d’ailleurs en renseignement anecdotique, tu n’avais jamais pris le moindre plaisir à entendre aucune de tes victimes appeler maman et ça t’incitait même plutôt à les finir plus vite. Non, c’était purement moqueur. Tu t’amusais surtout du décalage qui s’opérait entre sa panique et la réalité de sa situation, comme tu étais très conscient qu’elle n’avait rien à craindre de toi dans ton état actuel. Même s’il ne s’agissait que d’une tromperie, la perspective d’en tirer ce que bon te semblait sur des menaces vides te rendait une impression de pouvoir qui n’était pas déplaisante, et tu ne pouvais que te demander, devant sa face blême, jusqu’où tu pourrais pousser la bêtise avant qu’inévitablement ton impuissance ne soit découverte quand il te faudrait passer à l’acte.

Ce n’est que lorsqu’elle s’élance pour quitter la pièce que tu surgis des ombres. Bonjour Charlie. L’amusement avait fondu aussi vite qu’il était venu mais tu n’avais pas fini de jouer. En tout cas, il n’était pas question de la laisser sortir – tu n’avais pas l’intention de la pourchasser jusqu’au salon, ou jusqu’au bout du monde, quand s’inviter dans sa salle de bain s’était déjà avéré une corvée suffisante. Tu ne savais pas encore combien de temps il faudrait pour que tu te lasses ; si dans cinq minutes tu serais dehors, si le désintérêt serait tel que tu renoncerais à l’envie de la faire crever, si au contraire elle allait t’enrager davantage, ou piquer suffisamment ton intérêt pour que tu la harcèles ; si tu allais décider de la tourmenter quelques heures ou jusqu’à sa mort, lente ou brève. Quoi que tu décides cependant, tu comptais bien te fixer maintenant, dans l’espace restreint et sans gloire situé entre sa douche et la serviette rêche pendue à la porte de sa salle de bain.
Vous… Qui vous… ? Elle ne te reconnait pas, le contraire aurait été étonnant – quoi que tu lui aies déjà livré un indice assez conséquent et que tu savais de ses précédents murmures que ton nom circulait dans sa mémoire très proche de la réminiscence. Tu te redresses et l’observes dans son cheminement de réflexion sans te soucier de lui donner davantage d’informations, admirant les crevasses de la peur et de la confusion dans ses expressions faciales, et la ligne artiste de ses doigts venue souligner la courbe d’une cicatrice sous son sein. A celle-là tu ne t’intéresses que peu, comme tu ne peux pas concevoir que Charlie puisse mener un quotidien moins barbant que ne pouvait l’être son appartement – tu te l’imaginais davantage avoir dérapé avec un épluche-légumes que d’avoir essuyé une tentative d’assassinat. « Allez, tu n’en étais pas loin. » La remarque désobligeante surgit d’elle-même dans son panache de condescendance, alors que tu dénigres dans tes propres pensées le foutoir qu’il devait y avoir dans les siennes. C’est plus fort que toi, l’air ambiant te donne de l’urticaire. Elle semble en démêler quelques fils et réaliser sa nudité à rebours, s’empressant de protéger sa pudeur, une pourtant maigre priorité considérant que sa vie était potentiellement menacée – mais tu ne pouvais pas la blâmer de se sentir ainsi moins vulnérable. Après tout tu avais grandi entouré de femmes, tu avais suffisamment entendu ton aînée vomir les hommes pour savoir à quel genre de comportement ton intrusion pouvait être associée. Ce qui t’intéresse davantage en revanche, c’est le regard qu’elle te permet d’avoir sur ses ailes. Tu as l’impression de n’en avoir pas vu depuis une éternité, depuis ta mort en réalité, et les tiennes te manquent profondément – ça te donne un sérieux pincement au cœur, bien plus que tu ne saurais l’expliquer. Pourquoi la mort t’avait-elle privé de tes ailes ? Tu te sentais étrangement incomplet, et tu ne faisais pourtant pas partie de ceux à les sortir très souvent. La poudre, en revanche, avait toujours été chez toi une habitude, et de ne plus pouvoir t’en servir ajoutait lourdement à ton sentiment d’impuissance.

Balloté par la mélancolie, tu interromps ton deuil en cours lorsque ton regard s’arrête sur le reflet du miroir te révélant son dos. Immédiatement, tu devines la profonde cicatrice à la base de son aile – et tu sais la souffrance qui lui est associée. Tu le sais parce que tu as rencontré une fée, autrefois, qui t’avait supplié de l'en débarrasser. Tu le sais parce que tu étais le premier, au Dux Tenebris, à expérimenter sur les créatures que les chasseurs lâchaient dans ton laboratoire. Tu le sais parce que tu as fantasmé toute ta vie sur ta mort et que de tous les scénarios plausibles, la perte de tes ailes était la seule qui te provoquait de la sueur froide et des nausées. Tu ignorais si elle devait cette cicatrice à elle-même ou à la cruauté d’un chasseur, mais tu en avais la curiosité suffisamment piquée pour vouloir entendre l’histoire qui lui était associée. Tout du moins, tu le voulais jusqu’à ce qu’un commentaire désobligeant de sa part ne diffuse ton trouble et te ramène à la lassitude dans un roulement d’yeux théâtral. Les cheveux orange, sérieusement ? Juste pour ça, elle aurait mérité d’y passer tout de suite. Basil… ? Ça va t’as vu tout ce que tu voulais ?! Au moins, elle avait su faire tourner sa matière grise pour trouver sans que tu aies à le lui faire deviner en charade. Avec un soupir irrité, tu saisis la serviette dans ton dos et la lui jette sans considération. « Tu m’excuseras, mais je préfère les femmes mures. » Une douce allusion, bien sûr, au fait qu’elle se bavait encore dessus à l’époque où tu l’avais rencontrée – elle était définitivement trop jeune pour te plaire, surtout quand tu n’avais d’elle que des souvenirs d’enfant. Mais c’était aussi vrai que tu tenais dans ton palmarès quelques grands-parents échangistes peu farouche, considérant que tu n’étais pas très regardant de tes conquêtes ; tout un panel d’anecdotes juteuses pour qui voudrait les entendre, c’est-à-dire très peu de monde. Le mari rêvé, décidément. « Je constate que ton intelligence en est restée à considérer les mots roux et orange comme interchangeables, je vais donc essayer d’utiliser un vocabulaire simple pour que tu ne sois pas perdue. » Puisqu’elle avait décidé d’être désagréable, tu n’allais certainement pas t’en priver non plus – de toute façon, tu n’avais pas vraiment besoin d’excuse, tu étais venu exprès pour ça. Quelque part ça te faisait plaisir qu'elle t'invite à la dispute, tu préférais de loin qu'elle soit farouche plutôt qu'elle pleurniche. « Si, comme moi, tu étais tentée de classer cette histoire d’engagement dans la catégorie des rêves fiévreux dont tu espérais surtout ne plus jamais entendre parler, je suis venu t’annoncer une excellente nouvelle. Tu vas pouvoir rester pauvre et célibataire, j’ai tué cette option définitivement. » Définitivement et très littéralement d’ailleurs. Est-ce qu’elle s’en souvenait au moins ? Rien n’est moins sûr. Après tout, tu avais fait de ton mieux pour l’oublier chaque jour de ton existence, tu ne pouvais que supposer qu’elle avait fait de même. En soit témoin ton incapacité naturelle à te mettre à la place des autres – tu partais du principe que si tu en avais fait ta priorité du jour, elle devait en être au même niveau que toi. « Mais pour te débarrasser du légume, je suis très sérieux. Qu’est-ce que tu fabriques encore avec ? Penses-y, tu dois avoir l’âge que j’avais quand ils m’ont mis ta photo sous les yeux. A tous les niveaux, ça mérite une mise à mort – bon sang, que j’ai de la haine chaque fois que j’y pense. » Tu rêvais encore de dégager madame de son canapé et de la traîner par les pieds dans les escaliers sur quatre étages, tu en rêvais les yeux noirs de la saigner dans une baignoire, et peut-être qu'alors, Charlie vivrait d’autre chose que d’être la fille de sa mère. Toi, tu n’avais pas su vivre avant de cracher tes glaires au visage de la tienne, et tu ne pouvais imaginer qu’elle mène une vie normale avec une telle ordure dans son salon.