You're a Lie || Trevor

You're a Lie

I trusted you and there was no one else All you did was make me doubt myself Don’t believe you anymore ‘Cause you’re a lie All my faith has been wasted, wasted ‘Cause you’re a lie

I don’t need you to save me anymore

C’est con comme, pour les enfants, il y a des choses qui marquent plus que d’autres. Des être humains parfaitement lambdas qui accèdent à une gloire émérite, alors qu’ils ne sont rien d’autre que des humains d’une banalité affligeante. Des super-héros du quotidien, qui font briller des dizaines d’yeux sans même être au courant de leur statut d’idoles. En général, père et mère deviennent rapidement des dieux. Puis viennent régulièrement cet instituteur qui distribue des bonbons aux enfants sages, cette factrice qui a toujours un sourire, cette caissière qui a donné, une fois, un autocollant. Des superstars aux noms qui s’effacent à mesure que l’âge progresse et que l’enfant grandit.
Kyle était un enfant comme les autres, avec ses héros et ses princesses, comme tous ses petits camarades. Jusqu’à ce qu’on lui arrache foyer, père et mère, et que les coups de canne commencent à pleuvoir. Jusqu’à ce que son univers se réduise considérablement, peuplé uniquement par des camarades de classe qu’il n’avait pas le droit de fréquenter, des adultes aux doigts crochus dont il ignorait tout jusqu’au nom, et que tous ces super-héros de l’enfance soient remplacés par une colère noire contre l’univers. Il n’en avait plus qu’un, de super-héros : un prêtre replet du nom de Père Matthews, la figure porcine et le coeur aussi gros que le reste de sa silhouette. Un homme qui savait que si le petit blond n’allait pas à la catéchèse par amour de Dieu, il y allait au moins pour lui. C’était suffisant. Il n’en attendait pas plus du gamin, et le gamin du prêtre.

Jusqu’à ce que Matthews lui tende un jour un formulaire à faire signer par sa grand-mère. Une autorisation parentale. Trois fois rien, avait dit l’adulte avec un clin d’oeil. Juste l’occasion de faire sortir tous les jeunes de la paroisse, dans un bus, pour une après-midi d’activités culturelles en plein air. Oh, il avait bien caché le but de la promenade. Les douze bambins du cours de catéchisme avaient réussi à obtenir les signatures sans soucis, remettant une confiance absolue en l’homme. Même Deirdre s’était laissée prendre au jeu. Autoriser son héritier, aussi impur soit-il, à participer aux grâces de l’Eglise était une bonne opportunité pour être bien vue par la société. Kyle avait donc pu trotter vers le prêtre, son formulaire serré dans un petit poing écorché, et monter dans le bus avec les autres.
Sauf que c’était sans compter sur les visions très libérales du prêtre. Au lieu de les amener courir sur un terrain ou de les entraîner à travers toutes les églises du secteur, le Père Matthews s’était arrangé pour leur faire découvrir quelque chose de nouveau. De différent. Un spectacle de magie.
Et le monde de Kyle Obsborn s’était agrandi. Sur la scène, les tours s’enchaînaient, sans que personne ne réussisse à comprendre quand ni comment les magiciens avaient fait. Un vase qui se brisait d’un côté, un lapin qui sortait d’un chapeau de l’autre. Alors c’était ça, la vraie magie ? Jusqu’au clou du spectacle. Trevor McQueen, Trevor le Magicien. Tout était immense, dans cet homme, de sa gueule asymétrique à sa carrure. A son talent. Jusqu’à ce qu’il ne soit plus. Jusqu’à ce que son costume d’apparat, parfaitement briqué, d’un noir d’obsidienne, se mette tout à coup à flotter mollement au sol sans plus personne à l’intérieur. Le temps d’un battement de cils. Le temps d’un chavirement de cœur. Le temps d’une inspiration, et le Géant était devenu fantôme. Le vêtement toucha le sol, et un tonnerre de hurlements et d’applaudissements retentit dans tout le chapiteau.

Y’a des SuperMan, y’a des Captain America, y’a des Green Lantern ou des Daredevil. Pour Kyle, son super-héros depuis ce jour, c’était Trevor McQueen. Un homme qui, malgré sa taille, sa carrure ou sa condition, était capable de s’escamoter aussi facilement que s’il avait éternué. Un homme qui incarnait la liberté, qui incarnait la grâce et le talent. Un homme qui était capable de faire tout ce que le garçonnet était incapable de faire : si la vie se mettait en travers de son chemin, si les difficultés s’abattaient sur lui, il pouvait disparaître. Une capacité que le petit blond lui enviait drôlement. Une capacité qui le faisait partir, lorsque les coups de canne s’enchaînaient, martelant son dos et ses bras. Quand Deirdre était dans une mauvaise journée, le petit garçon rêvait qu’il pouvait faire comme son idole et disparaître.
Trevor McQueen était son Dieu. Une foi fervente, à la limite de la folie, qui se traduisait par des dessins, par des histoires, par des exclamations trop enjouées à chaque fois que le prestidigitateur se produisait non loin de Dublin. Conscient de l’engouement de ses petits protégés devant les prouesses du magicien, le Père Matthews les avait emmenés plus d’une fois le voir sur scène, malgré les protestations indignées des parents. Ce n’était pas bien catholique, tout ça.
Et Kyle, petit, jeune, impressionnable, de confier ses prières au Magicien quand toutes les lumières étaient éteintes et que le noir était insoutenable. «Cher Trevor, apprends-moi. Apprends-moi à disparaître.»

Puis les années s’étaient enchaînées, les événements aussi. Aussi naturellement que la Terre tourne sur elle-même, la passion démesurée du petit Triton pour le magicien avait été reléguée dans une zone éloignée de sa mémoire, son esprit trop occupé par l’existence. Il apprit vaguement que Trevor McQueen avait été emprisonné. Mais son âme d’enfant refusait toute explication. L’Homme n’était pas de ceux qui restaient bien longtemps derrière les barreaux. Jusqu’à ce que l’adolescence le rattrape, qu’Andy et Zachary arrivent dans sa vie, et qu’elle change du tout au tout.
Oublié, Trevor McQueen. Juste un souvenir heureux d’une période qui puait la merde. Juste la sensation diffuse d’un émerveillement constant, celle, confortable, d’avoir eu quelqu’un à qui se confier, juste un peu, quand tout allait mal. Un ami imaginaire, dont on garde un souvenir nostalgique et tendre.

La Maison de Jeunes était en pleine émulsion quand il franchit la porte, ce soir là. L’une des bénévoles, Mary, coula un clin d’oeil dans la direction de son collègue et glissa un tract entre ses mains graisseuses. Et le cœur de Kyle de bondir brutalement dans sa poitrine. Les McQueen étaient en tournée pour la première fois depuis quinze ans.

-Oh putain...
-C’est la semaine prochaine et on a le budget pour un bus, j’me suis dit...
-Déconne pas, on y va direct !

La semaine suivante, ils étaient sur les chapeaux de roues, Kyle en tête. Tous les gosses fréquentant le foyer avaient réussi à venir, Kyle mettant de sa propre poche pour permettre aux moins aisés de payer leur billet. La vingtaine de gamins sous le bras, accompagnés de quelques grands frères et grandes soeurs et de deux autres bénévoles, il était aux anges. Tous les souvenirs étaient revenus pêle-mêle dans son esprit. La grâce inattendue de McQueen, quand il étirait ses immenses bras pour faire un pas de côté théâtral. Cette étrange beauté qui se dessinait sur ses traits asymétriques quand il se préparait à l’escamotage. Et la perfection, systématique, de son acte. Dans ce bus, en direction de Dragon Alley, ils avaient tous 10 ans. Surtout Kyle.

Sauf que le rêve ne pouvait pas durer. Plutôt bien assis, ils assistèrent à un spectacle assez basique, sans grande éclatée, mais qui se laissait tout de même regarder. Les gradins n’étaient pas pleins, loin de là, mais l’ambiance était agréable. Malgré que les tours soient passables, les gamins avaient tous des pépites au fond des prunelles. Jusqu’à ce qu’arrive le clou du spectacle. Et que Kyle se tasse dans son siège.
Parce que c’était atroce. Parce que Trevor le Magnifique, comme il l’appelait étant enfant, avait perdu toute sa superbe. Au lieu d’une prestance élégante, il titubait dans un vêtement qui avait vu des jours meilleurs. Il cherchait ses gestes, il cherchait ses mots. Il cherchait même comment faire ses tours, sans la moindre conviction, comme un héron à qui on aurait demandé de faire un discours présidentiel. Les doigts de Kyle s’étaient resserrés si fort sur son accoudoir que Mary lui avait jeté un coup d’oeil interrogatif. Un grincement de dents lui répondit, le regard de Kyle trop préoccupé par le massacre qui se produisait sur scène. Parce qu’il assistait au suicide de son idole. Parce que le clown qui déambulait difficilement sur les planches était une parodie de son héros d’enfance. Parce que ce connard massacrait les rêves de milliers d’enfants, mais surtout les siens.

Le spectacle touchant à sa fin, le Triton se pencha vers Mary. Lui intima de partir sans lui avec les gosses, le ton si bas qu’elle ne demanda même pas pourquoi. Avant de suivre son instinct et de se diriger impulsivement vers les coulisses. Pour quoi faire ? Pour massacrer celui qui venait de détruire la seule chose qui avait fait que son enfance n’était pas qu’un cauchemar. Quelques artistes se mirent sur sa route pour, à défaut de le retenir au moins le questionner, mais il n’en avait cure. Se tournant vers eux, il chantonna un air, modulant sa voix pour apaiser leurs inquiétudes. Il n’était qu’un fan émerveillé qui souhaitait s’entretenir avec le magicien. Rien de plus. Ce fut pourquoi il fut annoncé comme tel, à la porte de la loge de McQueen. Pourquoi il pénétra les lieux, le regard noir, et ferma respectueusement la porte derrière lui. Pourquoi il arriva au niveau de l’immense carrure de celui qui était autrefois son héros, et lui colla une droite où résonnaient tous les échos de cette colère qu’il n’avait que trop contenue.
Juste un coup.

-Mais bordel c’était quoi ça ? T’oses appeler ça un show ?

Juste un fan émerveillé, qui faisait une bonne tête de moins que le géant, et qui hurlait comme un veau. Juste un fan émerveillé dont la main droite pulsait encore sous le choc, et s’armait de nouveau pour gratifier le visage asymétrique d’un autre coup de poing.

-T’as loupé tous les putains de signaux pour faire tes putains de tours alors que tu les connais par coeur, t’as pas honte ? Et tu tiens même pas debout, bordel !

Son poing s’abaissa, mais pas sa garde. Pas sa hargne, celle d’avoir été pris pour un con par celui qui avait été Dieu le Père pendant toutes ces années. Que Trevor n’ait jamais été au courant ne changeait rien pour le Triton. Ne changea rien au grognement sourd qu’était devenu sa voix, alors qu’il poursuivait, les mâchoires serrées.

-Trevor le Magicien est en réalité une satanée loque. Et dire que j’ai été à tous tes spectacles, quand j’étais gosse. Quelle bonne blague.

Trevor le Magicien, celui qui faisait tout disparaître. De lui-même aux souvenirs heureux d’un gamin qui n’avait rien trouvé de mieux que de jeter son dévolu sur lui.

Douce obsession de l'enfance. Celle où l'on est prêt à croire à tout, même au meilleur, quitte à idéaliser des vies entières juste parce qu'on a une imagination débordante. Trevor McQueen était un Dieu parmi les hommes, de ceux qui foulent la surface de la planète une fois toutes les morts de pape juste parce qu'ils le pouvaient. Juste pour offrir aux humains tous simples, tous cons, un soupçon d'espoir auquel se raccrocher. Avec ses longs bras, avec ses longs cils, il avait illuminé la vie toute entière de Kyle. Ce qui n'avait pas été si difficile au vu des circonstances, et pourtant. Et pourtant...

La douleur sourde dans son poing encore serré pulsait tout le long de son bras, un rappel bien réel que les dieux ne sont que des hommes et que la religion n'a de sens que pour celui qui croit à ces foutaises. Et Kyle, Kyle était désespéré. Tiraillé entre la recherche du sens, entre ce besoin de continuer d'y croire, et la vision de son idole qui, au final, ne valait pas mieux que lui. Il avait amorti comme il le pouvait la brutalité de l'étreinte de Trevor. Avait essuyé les postillons que ce dernier avait jetés sur son visage, le regard noir, vibrant d'une colère qu'il n'avait plus ressentie depuis Dublin. Le brun n'avait pas plus de vocabulaire que lui, clairement. Le brun s'exprimait à violence contre violence, plutôt que par de longs discours. Tant mieux. Ils parlaient la même langue, comme ça.
Lorgnant la bouteille levée dans sa direction, le Triton plongea un regard de défi dans les yeux vitreux de son idole. La rougeur de ses joues ou de son long nez n'étaient pas exclusivement dues à la colère.

-Vas-y frappe, grosse merde. T'as déjà tout bousillé, de toutes façons.

Une sorte d'acceptation, sous les injures. Une forme de résignation, même si la colère continuait de pulser sous ses mèches blondes, son coeur battant la chamade contre ses tempes et empêchant ses pensées de s'activer correctement. Comme avant. Puni par Deirdre pour son admiration sans bornes pour ce Dieu vivant qu'était Trevor. Puni par son Dieu pour avoir compris qu'il n'était, lui aussi, qu'un homme. Résignation. Finalement les souvenirs de son enfance n'étaient pas aussi beaux que ça, en vrai. Finalement même les dieux descendaient du Mont Olympe pour lui casser la gueule. Il soupira, baissa les bras, prêt à prendre sa correction et se dissocier de la douleur, comme avant. Peu de personnes sapaient sa combativité, mais Trevor l'avait réussi. D'un regard. Le même que celui de Deirdre.
Les yeux fermés, il attendit un coup qui ne vint jamais. Rouvrit les paupières au bruit du verre se brisant, tourna même la tête vers les débris et la trace rougeâtre du vin qui coulait contre le mur. Il allait lui demander pourquoi que Trevor le poussait déjà vers la sortie. Un geste désespéré, accompagné d'une répartie grotesque. Mauvaise. Non seulement car elle rappelait à Kyle pourquoi il était ici, mais aussi pourquoi il avait baissé les bras. Si les souvenirs étaient revenus pèle-mêle en attendant l'exécution, ils s'envolaient à présent en tourbillons dévastateurs, ravivant le feu de cette colère par trop démesurée. Le sang n'avait pas coulé. Il n'avait pas pris sa raclée.

-Mais j'en ai rien à battre que t'aies pas envie de m'entendre, mon grand ! Et tu vas même pas avoir le choix !

Entendre. Entendre tout ce qu'il était, tout ce qu'il a été, tout ce qu'il aurait pu devenir aux yeux du petit garçon devenu homme. Retrouvant ses appuis, il jaugea la grande silhouette de Trevor. Vacillante. Il s'élança aussitôt, bondit sur lui épaule la première pour lui couper les jambes et le faire tomber. Quelques objets alentours dégringolèrent sûrement, mais il s'en foutait. Des gens entendraient peut-être la rixe et viendraient les séparer, mais il s'en foutait tout autant. Agrippant rapidement les grandes pattes de McQueen, il s'assit aussitôt sur son ventre, de tout son poids, ses genoux parfaitement ancrés dans le sol. Il pouvait sentir la respiration erratique du Dieu sous ses cuisses, il pouvait sentir la tension dans ses poignets sous ses paumes. Mais le pire, c'était ce regard. Le même que celui de Deirdre.

-T'étais un putain de Dieu, tu l'sais ça ? Un putain de Dieu qui était capable de tout faire, de disparaître, putain, de DISPARAÎTRE. Tu peux pas savoir comme j'aurais VOULU disparaître comme toi, quand j'étais mioche. T'étais pas qu'une idole, connard, t'étais le but suprême, celui qui me permettait de tenir quand on me foutait sur la gueule !

Quel intérêt avait-il à dire tout ça à ce sombre con ? Aucun. L'homme qu'il immobilisait sous sa masse pouvait-il avoir la moindre idée tout ce qu'il avait enduré ? Non. Mais les mots filaient plus vite que la pensée, la colère embrumait jusqu'à toute forme de rationalité. Le regard de Trevor était trop proche, trop similaire, de tous les souvenirs négatifs auxquels il était associé. Son souffle charriait l'odeur d'un débit d'alcool à lui tout seul, mais ce n'était pas ça, le problème. Kyle glissa les poignets du magicien l'un contre l'autre pour les contenir d'une seule main, avant de serrer son poing dégagé. Recula par là-même, ne supportant plus d'être aussi proche de ce visage-là. De ce regard-là.

-J'm'en bats les couilles que tu sois un pochetron, j'm'en bats les couilles que t'aies fait de la taule ou que tu sois devenu une couille-molle. Mais c'que t'as fait sur scène c'est impardonnable.

Impardonnable. Le mot résonna quelques instants à ses oreilles, alors qu'il reprenait sa respiration. Réalisait progressivement ce qu'il venait de faire, comprenait progressivement que Dieu n'avait, au final, jamais été qu'un homme. Il connaissait pas ce gars, et pourtant, gamin, c'était son meilleur ami. C'était son confident, c'était son échappée, c'était son argument pour survivre. C'était, à un certain degré, la raison même pour laquelle il avait tenu toutes ces années sans s'effondrer. On se bat contre les cauchemars comme on se bat contre les souvenirs. Mais des fois, les souvenirs nous achèvent.

L'idolâtrie, quand t'es gamin, c'est un peu comme un herpès ou la chaude-pisse. Une infection de laquelle tu ne peux pas te débarrasser, qui a été provoquée par quelqu'un d'autre, qui te ronge, que tu aimerais gratter mais que tu ne peux juste pas. Comme si ce quelqu'un avait réussi à se frayer sous ta peau, grattait chaque parcelle de ton corps, et ne s'en allait pas malgré toutes tes tentatives. L'idolâtrie quand t'es marmot, c'est une forme d'amour. Un trop plein de tout, une compensation de rien. Et, comme la chaude-pisse et l'idolâtrie, ça fait un mal de chien.

Parce que ça faisait mal de voir une aussi grande silhouette que celle de Trevor le Magnifique, sa stature magnifiée par la vision enfantine, se casser la figure comme il était en train de le faire. Tituber sur scène, manquer son timing, abandonner tout espoir, ce n'était au final que des détails. Non, la vraie peine qu'il y avait à avoir dans toute cette mascarade, c'était parce qu'il avait perdu son âme. L'âme même qui avait rendu ses tours grandioses, son visage difforme beau, son expression splendide. Celle-là même qui avait propulsé l'homme au rang de divinité, pour la simple et unique raison qu'il avait l'air de croire en ce qu'il faisait. C'était ça, le fond du problème. Trevor McQueen avait retrouvé son statut d'homme, avec toutes ses faiblesses, toutes ses imperfections. Un tableau grotesque, dessiné avec des mains sans talent, qui avait fracassé toutes les illusions de l'enfant qu'avait été Kyle.
Et ce regard. Ce regard sombre, perçant, malgré le voile de l'alcool. Un regard torve, nerveux, qui vous brûlait les entrailles, qui vous sondait l'âme. La colère avait de cela qu'elle offrait une toute nouvelle version des individus. La vraie version, celle du fond des tripes. C'était ça que Kyle cherchait, dans ces situations-là. C'était ça qu'il attendait de Trevor McQueen, sans même en être parfaitement conscient.
Qu'il arrête de se planquer derrière sa grande carcasse, sa tenue élimée ou les quinze litres de pinard qu'il s'était probablement enfilés avant de monter sur scène.  

L'idolâtrie, l'amour et la chaude-pisse, ça fait douiller sa mère. Il apprit très vite qu'il y avait une quatrième chose qui pouvait avoir ce type d'effet. Bien trop sûr de lui en ce qui concernait sa propre force, poussé par l'adrénaline, il n'avait pas tenu compte de la puissance brute que pouvait décupler le grand brun. Un mouvement avait suffi pour lui faire perdre ses appuis. Déséquilibré, il porta ses mains aux poignets de Trevor pour se retenir à lui, en vain. Son dos heurta violemment l'angle de la chaise renversée, lui arrachant un râle de douleur. Dépliée au-dessus, la large carrure de McQueen envahit soudain son espace visuel.  Mais l'intention qu'il vit dans les yeux du brun, elle, il la comprit parfaitement. Les iris bleus s'écarquillèrent. Ce regard, la haine profonde qu’il y lisait, il ne le connaissait que trop. Un regard qui avait tant de fois fait voler les coups. Un regard qui n’appartenait qu’à celle de laquelle Trevor l’avait toujours protégé, quand il était gamin. Tout du moins une version édulcorée, floue et onirique du mec qui armait son poing au-dessus de Kyle. Une version féérique qui éclatait à présent, dans un tintement audible seulement du Triton, se brisant en une multitude de morceaux en même temps que son amour propre.
Il ne leva même pas les mains pour protéger son visage. A quoi ça servait, après tout ? Deirdre le haïssait des tréfonds de son âme, et il n’y avait personne pour le défendre. Il n’y avait plus de dieux auxquels se raccrocher, d’illusions confuses et enfantines auxquelles croire pour s’enfuir de son propre corps avec elles. Alors il le laissa faire. Parce qu’il n’y avait plus d’échappatoire. L’espoir était mort avec cette paire de billes noires, brûlantes comme les flammes de l’Enfer.

Il put sentir ses postillons sur son visage plus qu'il ne comprit les paroles du magicien, son propre cœur battant à tout rompre contre ses tympans. Le goût du sang qui coulait de ses narines se mélangeait à la salive, et à l’amertume de la bile. Son corps tétanisé, sa conscience reculée dans les tréfonds de son esprit, il compta les coups. Comme il faisait enfant, avant de croiser la route du Magnifique. Un. Deux. Trois. Attendit le quatrième, car il y en avait toujours plus, d’habitude. Deirdre aimait les nombres ronds, elle aimait la dizaine, d’ordinaire. Et l’attente était insoutenable.
Le grondement de la voix du sorcier le rappela à la vie. Un aboiement chaotique, qui n’avait rien de la voix criarde de la Harpie. Qui lui rappelait qu’il n’était ni enfant, ni à Dublin, ni aux mains de la seule personne de laquelle il n’avait jamais compris la violence. Reprenant contrôle de son corps, il passa une main lasse sur le liquide chaud qu’il sentait, au niveau de sa lèvre. Glissa le sang entre son pouce et son index, avant d’inspirer et d’éponger la trace avec sa manche. Cracha un jet de sang et de salive sur le sol jonché de débris, sans le moindre scrupule. Les paroles du dieu déchu lui parvinrent en écho, avec une tonalité étrangement humaine. Non, pas étrangement. Celui qui tenait sa chemise n’était rien d’autre qu’un homme.
Seulement un homme.

Un homme qui crachait son fiel, qui se défendait derrière une logorrhée verbale qui n’avait clairement de sens ou d’intérêt que pour lui-même. Parce que Kyle n’était pas venu pour savoir qu’il ne reverrait pas l’autre homme. Après tout, si tel était le cas, il lui suffisait tout simplement de ne pas acheter de billets. Mais il y avait des mots, dans ce bordel. Des mots à trier, des mots qui faisaient du sens, qui percutaient plus que les coups que l’autre lui avait donnés. Des mots qui n’auraient pas dû le toucher en temps normal, et qui pourtant faisaient écho avec quelque chose qu’il ne connaissait que trop.
Toute cette colère enfouie en Trevor, elle ressemblait beaucoup à celle qui avait animé Kyle pendant des années. Et si le fantôme de Deirdre était bien trop présent, encore, à son esprit, il ne put s’empêcher de froncer les sourcils. Parce que ce qu’il lisait dans le regard de l’autre, malgré ses hauts cris et ses doigts encore fermement serrés sur son col, c’était la même chose qu’il avait lue dans le sien à chaque fois qu’il s’était croisé dans le miroir en arrivant chez Andy. Ce n’était pas de la colère, non. C’était de la honte.
Il aurait pu frapper. Il aurait pu lui cracher dans les yeux, embrouiller sa vision et lui en coller une nouvelle. Mais Kyle n’en fit rien. Parce que si ce qu’il lisait dans ces prunelles sombres était vrai, si c’était exactement pareil que lui, il n’y avait pas à répondre par la violence. Il l’avait compris malgré lui. Il l’avait appris grâce à Zachary.
Sans la moindre forme de pression, ses mains se posèrent sur les gros poings du Magicien. Son coeur d’enfant en aurait fait un bond, si les circonstances avaient été différentes. Si Trevor n’avait pas fracassé le souvenir, ne l’avait pas déchiré de ses gros doigts, quelques minutes plus tôt. Les iris océan du Triton se posèrent insensiblement dans ceux du prestidigitateur.

-Et alors ?

Son ton était d’une neutralité rare, alors qu’il prenait sur lui de ne rien trahir de la colère qui refluait dans tout son système. Son nez pissait toujours autant le sang, il aurait certainement un bon coquard à l’arrivée, mais il n’en détourna pas le regard pour autant. Parce qu’il tenait un os. Il tenait l’humanité d’un dieu déchu entre ses mains, et il n’allait pas la laisser filer.
Zachary lui avait toujours dit qu’il était trop inconscient. Et ce connard avait parfaitement raison.

-Tu crois que j’ai que ça à foutre que d’avoir pitié pour toi ? Ou que j’ai envie de me morfondre parce que j’ai osé cracher dans les céréales de Saint Trevor ? Non. J’ai déjà pigé que t’étais un sale con.

Il se tendit, prêt à s’en prendre une nouvelle. Mais il n’avait pas fini, et ajouta rapidement, les mâchoires serrées, juste assez vite pour que l’autre l’entende malgré ses réflexes un peu trop rapides.

-T’es juste pas obligé d’être un connard et de baisser les bras aussi vite.