the world's gone mad + marine&jax

Marine ferma la porte derrière elle, ajusta son écharpe pour qu’elle ne laisse pas le vent atteindre son cou et se mit en marche. Ses talons claquant sur le sol bruyamment, la jeune femme frotta ses doigts dans l’espoir de les réchauffer, souffla sur une mèche tentant d’envahir son visage et scruta les enseignes des magasins et numéros de rues qui défilaient à mesure de sa progression. Trois mois n’étaient pas suffisants pour pouvoir se repérer dans une ville, plus encore dans les quartiers qu’elle n’avait que peu visités, mais Marine avait une mémoire qu’elle avait aiguisé avec les années. Elle avait appris le chemin par cœur sur le plan et tentait à présent de le transposer sur ce qu’elle voyait. La seule chose qu’elle avait pu en déduire jusqu’à présent était que le plan papier paraissait bien plus simple que la réalité. Elle n’était pas perdue, pas vraiment. Elle ne savait pas où elle était mais elle savait être sur le bon chemin. Elle reconnaissait les noms de rues.

Sur conseil d’une collègue – une assez proche pour pouvoir être appelé ‘amie’ même si Marine ne savait pas vraiment que faire d’une telle personne – qui avait décidé qu’il était temps qu’elle se sociabilise (‘Il n’y a pas que le travail dans la vie !’ dixit ladite amie), la sirène allait au Drunk Mermaid. Le nom l’avait fait sourire et elle s’était effectivement demandé ce que donnerait comme résultat l’ivresse d’une sirène. Marine n’était cependant pas assez curieuse pour tester elle-même. Une boisson qui pouvait altérer les sens ne la tentait pas des masses.

Et ce fut après plusieurs autres minutes que dura son périple, que Marine arriva enfin devant le bar. Elle plaqua une main sur son ventre qui commençait à grogner de mécontentement et entra avec empressement, pressée de se mettre quelque chose sous la dent. Elle vénérait cet aspect des Irlandais : les bars avaient toujours de la bonne nourriture. Ils avaient leur petite réputation internationale après tout. Plus pour l’alcool, certes. Elle s’installa tranquillement au bar, sur un tabouret miraculeusement libre, et commanda le plat du jour dans un murmure pendant qu’un artiste se présentait sur scène. Son regard curieux fila vers lui alors qu’elle se débarrassait de son manteau, gardant son écharpe en grande frileuse qu’elle était. L’Irlande était plus fraîche que la Grèce, et ce n’était qu’un léger euphémisme.

Marine oublia sa faim à la seconde où l’artiste tira les premières notes de son instrument. Frappée de plein fouet par les notes harmonieuses de l’artiste. Subjuguée.

Elle connaissait l’existence des instruments de musique, utilisé par les humains pour accompagner leur voix, mais n’en avait jamais vu jusqu’à maintenant. Elle s’était renseignée sur la musique de ce monde, sincèrement intéressée quand sa vie n’avait fait que tourner autour du chant pendant dix années, et avait écouté quelques morceaux. Les enregistrements ne faisaient pas honneur à la musique jouée pourtant. Marine en prit d’autant plus conscience en dévisageant l’homme en train de jouer comme s’il n’y avait plus que lui et sa guitare dans la pièce. Dans son monde, dans sa bulle. C’était un sentiment qu’elle pouvait comprendre.

Marine s’était d’abord concentrée sur sa découverte de la guitare mais une fois celle-ci passablement digérée, elle prêta attention aux paroles. C’était une part importante du chant – si pas la plus importante à ses yeux de chanteuse a-capella – peu importait ce qui accompagnait la voix. Et ce qu’il chantait était beau. Plus profond que ce qu’on pourrait attendre d’un petit chanteur de bar. Pensée conventionnelle que chaque personne à l’éducation conventionnelle aurait eue. Marine se contenta de se pencher en avant, avide. Avide des sentiments qu’elle sentait poindre derrière le chant sans savoir s’il le ressentait ou si ce n’était qu’une chanson – tout en ne comprenant pas comment un chant ne pouvait être « qu’une chanson » quand c’était bien plus que ça – qu’il avait inventé pour le bien du spectacle. Elle découvert que cela se faisait chez les humains. Une autre chose qu’elle avait oublié durant les dix ans en mer, une autre chose qu’elle ne comprenait pas, qui ne trouvait aucune logique dans son esprit.

Le chant continua et Marine se mordit la langue. Elle voulait chanter elle aussi. Partager un duo, comme elle le faisait avec sa mère. Entrer en parfaite harmonie pour un chant. Partager les couleurs sauvages de la mer et de l’océan. Moment bref et pourtant éternel. Elle se racla la gorge et se redressa, regard toujours fixé sur le chanteur pourtant. Elle ne pouvait pas chanter ici, elle risquait d’hypnotiser tout le monde et d’ameuter tous les chasseurs de la région. Dommage. Quel gâchis. Devoir cacher son chant était l’une des choses les plus difficiles qu’elle ait faite de sa vie. Et elle avait vécu loin de la civilisation humaine pendant longtemps.

Le chant finit par se terminer pourtant. Les applaudissements éclatèrent et Marine s’y joignit de bon cœur. Un large sourire sur ses lèvres, d’avoir vécu ce moment, d’avoir connu le son sans intermède de la guitare grâce à lui. Elle le regarda descendre de scène et n’hésita pas un instant. Assiette depuis longtemps oubliée, jamais ne serait-ce que regardée ; Marine saisit son manteau et se dirigea vers le chanteur. Elle se planta devant lui, sourire large et yeux pétillants.

« — Je peux essayer ta guitare ? Ton chant était magnifique. »

Phrases maladroites, absence de présentation ; purement Marine et son innocent espoir de petite fille qui a découvert un nouveau jouet. Si elle ne pouvait chanter, elle jouerait. Cela ne remplacerait pas le chant – jamais – mais c’était une nouveauté qu’elle voulait découvrir.

L’artiste, découvrit-elle en lui parlant, était grognon. Renfrogné, maladroit, peu aimable au vu des critères de la société humaine qu’elle découvrait progressivement. Pourtant Marine souriait toujours et ses yeux clairs étaient toujours illuminés en le regardant. Quelle importance pouvait avoir son attitude ? Elle l’avait entendu chanter ; jouer de la musique. C’était extraordinaire. Pas pour tout le monde, certainement. Pour peu de personnes en vérité. Mais pour Marine ? C’était magnifique.

C’est pour cette raison qu’elle ne se rebuta pas lorsqu’il refusa brutalement. La déception l’envahit et elle fit la moue mais elle ne renonça pas. Elle était une inconnue après tout. C’était normal de ne pas prêter ses possessions à des inconnus. Ou ainsi l’avait-elle compris. Avant d’arriver ici elle n’avait que rarement eu l’occasion de prêter quoique ce soit à des inconnus, même en Grèce. Même maintenant elle n’avait pas grand-chose qu’elle considérait lui appartenant. A part son corps et ses dons, rien, en fait. Le reste n’était que prêté ; par le pêcheur grec, par les humains. Tout finissait dans les mains des autres après tout, par l’intermédiaire de l’argent.

Elle haussa les épaules sans rien dire à ses remerciements, souriant un peu malgré la déception. Elle ouvrit la bouche, prête à enchaîner sur son chant ; poser des questions sur les émotions, son histoire, ses paroles, tant de choses qu’elle avait décelée sans savoir si c’était authentique ou un spectacle. Elle la referma brusquement quand il reprit la parole, ses dents claquants désagréablement. En voyant son geste, avec sa guitare tendue vers elle, les yeux de Marine se remirent à pétiller. Il allait vraiment… ? Mais il avait dit non ! Enfin, tant mieux pour elle.

« —Non, je chante- chantais. »

Elle répondit en prenant délicatement la guitare, sans même discerner l’hésitation de l’artiste, captivée par l’instrument. Ses doigts fins se refermèrent sur le manche, son bras recouvrit légèrement l’objet pour que son autre main soit à hauteur du creux. Elle tenta de reproduire au mieux la position qu’avait eu l’artiste, tout en tenant prudemment la guitare, comme si elle était en verre. Elle semblait, pour dire vrai, tout aussi fragile aux yeux de Marine. Elle pinça légèrement les cordes, testant le son, concentrée à reproduire approximativement la mélodie qu’elle avait entendu précédemment. Elle mettait son incroyable mémoire au service de son envie de jouer, réussissant à tirer quelques notes justes – hésitantes – entrecoupées de quelques fautes. Elle grimaça, fronça le nez, mais s’obstina encore un peu. Elle ne savait quand est-ce qu’elle pourrait retoucher à une guitare, elle ne comptait pas se laisser abattre par ça. Bien sûr le rythme n’était pas bon, bien sûr le tout était trop hésitant, bien sûr cela n’avait rien à voir avec la prestation de l’artiste toujours devant elle. Evidemment. Mais quelle importance ? Elle tenait entre ses mains un instrument de musique pour la première fois de sa vie et c’était merveilleux.

Toutefois, plutôt que de s’acharner en vain, Marine releva la tête vers le jeune homme en face d’elle, le regarda dans les yeux au travers de ses mèches rousses ébouriffées et lui sourit.

« —Tu m’apprends ? »

L’idée qu’elle le dérangeait ne lui effleura même pas l’esprit, tout occupée qu’elle était par la guitare. L’aurait-elle eu qu’elle l’aurait ignorée, égoïste. C’était une chance unique – ou le pensait-elle – elle ne comptait pas l’esquiver par politesse ou empathie. Ce n’était pas son genre. Ce n’était pas le genre des sirènes et tritons ; du moins ceux qu’elle avait connus.

La mer sauvage, après tout, résonnait à travers leur chant.

Elle aimait la guitare, décida-t-elle. Elle n’était pas douée, elle était maladroite, ce n’était pas quelque chose qui lui venait naturellement comme le chant. Elle avait encore beaucoup à apprendre et c’était ce que lui plaisait. Marine avait appris un monde à travers le chant. Elle apprendrait un autre monde avec la guitare. Ou n’importe quel autre instrument en fait, mais la guitare avait déjà trouvé un bout de chemin vers son cœur. Les cordes sonnaient toutes si différemment, c’était étrange, merveilleux aussi.

« Pourquoi tu ne chantes plus ? »

Marine se pétrifia une seconde, le temps de comprendre qu’elle avait fait une erreur de débutante, puis haussa les épaules. Image faussée de la nonchalance. Mal à l’aise, elle n’était même certaine de feindre si bien que ça ; elle n’était pas douée pour mentir. Elle n’en avait jamais vraiment eu besoin avant d’arriver dans le monde terrestre. Elle regrettait un peu cette nécessité de mentir pour survivre. Les humains, quoiqu’ils disent, étaient aussi sauvages que les sirènes et tritons des grands fonds. Elle ne répondit pas à l’artiste.

Ses doigts, trop prudents, sur les cordes qui lui semblaient bien trop fragiles, elle sortit quelques notes. Maladroites, fausses. Pourtant elle aimait toujours la guitare. C’était un objet précieux. Elle comprenait mieux la réticence de l’artiste à le lui prêter. Elle ne l’aurait pas fait de bon cœur non plus.

« On dirait que t’as jamais vu de guitare de ta vie. Repositionne tes doigts. »

Il la guida et Marine se mordit les lèvres, attentive à la façon dont il positionnait ses doigts. Consciente également qu’elle ne devait pas trop parler sinon elle finirait par livrer trop de ses secrets par inadvertance. Elle souffla discrètement. Les secrets étaient lourds à porter. Elle chassa ce poids métaphysique dérangeant d’un clignement de paupières et se refocalisa sur la guitare. Elle voulait y arriver, vraiment. Elle voulait apprendre ce nouveau chant, étrange et inconnu.

« Voilà, maintenant refais comme tout à l’heure, ça devrait donner quelque chose d’écoutable.
—D’accord, attends, comme ça ? »

Concentrée, elle pinça de nouveaux les cordes comme elle l’avait vu faire sur scène. Un sourire s’épanouit sur son visage en entendant les notes bien plus justes que quelques minutes auparavant. Elle ferma les yeux pour mieux entendre ; mieux ressentir. Elle ignorait les quelques fautes toujours présentes, préférant se concentrer sur la mélodie qui sortait laborieusement de cet instrument. C’en était presque de la magie pour l’innocente petite sirène grecque. Elle ne se souvenait pas avoir eu connaissance des instruments de musique dans son enfance ; elle s’en serait certainement souvenu sinon… n’est-ce pas ?

Yeux fermés, elle s’imaginait jouer devant la mer, sur le port, non, plutôt sur un rocher, entourée par les eaux agitées de la mer ou de l’océan ; harmonisant la mélodie de l’instrument et son propre chant. L’air vibrant à la mélodie et la mer répondant à son chant. Quel son ferait une guitare sous l’eau ? Ce serait intéressant de tenter. Ou peut-être en inventer une pour la mer ; entièrement faite de matériaux marins. Une guitare d’algues, de coraux et de coquillages, ou encore de roches sous-marines pour quelques détails. Qu’est-ce que cela pourrait donner ? Il faudrait qu’elle essay-

Non.

Non, bien sûr que non. Quel intérêt ? Elle devait vivre sur la terre ferme, ne pas retourner dans la mer. Obéir à sa mère, au pêcheur. Bannir la mer de son esprit, ou du moins ne plus la considérer comme sa véritable maison. Cesser de se considérer comme locataire dans cette vie et intégrer, enfin, qu’elle ne retournerait jamais chez elle.

Le sourire qui était inconsciemment apparu sur ses lèvres lorsqu’elle jouait se fana et les étincelles dans son regard s’éteignirent. La réalité faisait mal. Le désir de chanter la prit à la gorge mais elle le ravala, difficilement, comme quand on essaye de ravaler des larmes. Chanter non plus ce n’était plus autorisé. Et puis, elle se souvint qu’elle n’était pas seule, qu’un homme assez gentil pour la laisser essayer sa guitare était devant elle. Il n’y avait pas que des mauvais côtés à la terre, même si elle avait du mal à les voir parfois. Marine releva les yeux vers l’artiste, son regard rendu un peu plus vivant par cette pensée optimiste, et esquissa un sourire, un peu forcé mais un peu sincère aussi.

« C’était mieux non ? Nos oreilles n’ont pas saigné cette fois. »

Tentant d’alléger son humeur sans vraiment être parfaitement convaincante.