SHURA ► one step closer

nom Il porte le doux nom de Bäckähäst, une famille mafieuse russe (Bratva ) connue pour ses trafics d’héroïnes et ses vols à mains armées -entre autres- dans la périphérie de Voronej prénom Son père voulait un nom puissant, un nom fort, mais sa mère refusait de l’appeler Vladimir. Alors à la place, ils ont trouvé un compromis pour Vlasi. Mais plus tard, lors de sa traque, il a préféré prendre un nom plus discret et mixte pour adoucir les préjugés à son égard, d’où Shura, son prénom devenu le premier à l’usage âge Voilà maintenant 39 années qu’il galope pour sa liberté sans réellement savoir où il va lieu et date de naissance Shura a vu le jour à Voronej, un 21 Décembre. Alors que l’hiver détruisait des vies, la sienne voyait le jour orientation sexuelle En quoi cela peut vous intéresser ? Il possède une préférence notable pour les hommes qu'il n'assume pas. Mais si les femmes ont bons goûts et un caractère plaisant, il n’a rien contre leurs compagnies statut marital Célibataire, trop indépendantiste pour avoir trouvé l’amour jusqu’ici métier/études A ce jour, il est surtout connu pour ne pas tenir un boulot plus d’une semaine. Alors même s'il "essaye" de se ranger, il est toujours aussi bon voleur et trafiquant. Vous avez plus de chances de le voir sortir de chez lui la nuit, quand il va faire son petit commerce et ses petites combines. situation financière On ne va pas dire qu’il mange du pain rassit et de l’eau, mais disons qu’il arrive tout de même à avoir son petit confort avec des difficultés à payer le loyer en fin de mois ft billie joe armstrong

Impétueux, il est difficile de jauger sa colère. Tantôt calme, tantôt difficile à cerner, tantôt colérique, Shura ne sait pas doser ses mots et ses ressentis. Il aime la provocation, il aime faire sortir les autres de leurs gongs pour les mener à une erreur qui pourrait être fatale + Distingué, ce qui contraste avec le premier terme. Il a des allures princières, une expérience au cœur de la Russie qui le rend compatissant à l’égard des autres quelque part. C’est d’ailleurs un faible devant les enfants, ayant la fibre paternelle bien qu’il cherche toujours à la refouler + Imprévisible, tel le vent. Il aime le sport, il aime courir, dormir, jouer, mais il n’aime pas travailler. Il n’aime pas se sentir sous le poids des obligations et il se bat pour être toujours le maître de ses choix + Déterminé, il sait se battre contrairement aux apparences quelques peu arrogantes et son comportement "je-m’en-foutiste". Travailler pour trafiquant de drogues, ça forge le caractère et ça apprends aussi à ne pas se laisser marcher sur les pieds. Surtout quand vient le moment des négociations et des petits malins qui croient pouvoir le rouler. + Il possède toujours son accent russe. Il roule les « r », il crache quelques mots et insultes dans sa langue natale pour être sûr que son interlocuteur ne comprenne pas. Parce que oui, menacer les gens en Russe, c’est cliché et il s’en sert justement. Il fait de son mieux pour planquer cette accent cela dit, promis + Sarcastique accomplie, il est moqueur quand viennent les moments où ses interlocuteurs lui prennent la tête. Ça se sent, il roule les yeux vers le ciel, se permet des commentaires peu flatteur, des vacheries. Et ça même si c’est un chasseur en face de lui. Il joue avec le feu, mais il adore ça. Le besoin d’adrénaline. + Mais surtout, surtout ! C’est un utopiste qui croit en la liberté absolue. C’est d’ailleurs pour son idéale de liberté qu’il sort le fusil à pompe tous les soirs pour chasser les fauteurs de troubles. On pourrait le penser psychopathe avec son comportement façon Joker de Batman –avec un grain en plus contrairement à lui-, mais c’est un métamorphe déterminé qui se bat pour lui-même et ses idéaux. Il déteste qu’on lui mette des bâtons dans les roues, il déteste les magiciens, mais il n’a rien contre bosser avec un chasseur en évitant tout de même de dévoiler sa nature à ce dernier. Il se fiche de voir un de ses "semblables" mourir devant ses yeux. Les mauvaises langues diront qu’il retourne sa veste un peu trop facilement, lui se contentera de dire qu’il n’a pas de camps et que tout est bon pour ses intérêts.

And who are you, the proud lord said, that I must bow so low ? Au Cœur de la Bratva commence cette histoire. Rangez les violons, elle est triste mais il faut la replacer dans son contexte. L’injustice régit ce monde, c’est une loi aussi vieille que celle qui dit que Dieu créa l’homme à son image. L’hiver était rude tandis que la Guerre Froide séparait le monde. Voronej pleurait la perte de la veuve et de quelques-uns de ses petits-enfants et le pays se laissait dépérir par la famine et le manque de ravitaillement. Dans cette glaciale période, Vlasi ouvrit les yeux pour la première fois. Teigneux, même à sa naissance, c’était un bébé fragile, petit, semblable à une crevette comme avait dit son père. Mais, il y avait de la détermination dans l’éclat vert de ses yeux. Tout le groupe est venu soutenir l’adjoint du parrain à cette époque, apportant couverture, draps, écharpes et tout ce qui était possible de piquer à la tir facilement. Les temps de conflits rendaient le rapprovisionnement du pays difficile et la mafia russe se targuait de détrousser pour assurer le confort de ses sous-traitants. Certains ricanaient, ne voyant aucunes relève pour le brave Slavinir usé. D’autres semblaient avoir de la compassion dans le regard malgré la froideur de ce dernier. A ceux-ci, c’est comme si le nouveau née les défiait, remontant ses manches sans le vouloir à force de gigoter dans son berceau. Sa mère n’avait aucune origine russe. C’était une jolie française blonde qui regrettait d’ailleurs que son fils ne tienne pas de lui. Une ex-prostituée qui obéissait au doigt et à l’œil à son mari. Slavinir avait usé d’un beau billet vert fraichement blanchit pour lui faire passer frontière afin qu’elle le rejoigne. Elle lui devait son salut. Son mariage avec la seconde personne la plus importante de la mafia russe l’avait extirpé de ce bourbier et lui assurait une place plutôt confortable. Ainsi, elle a pu s’imposer sans avoir peur pour sa vie, osant même défier son mari sur le prénom. C’est elle qui a proposé le compromis « Vlasi » pour le sauver d’un prénom cliché et plutôt effrayant.

Les autres enfants grandissaient, apprenaient à jouer, à aimer, à lire et à écrire. Vlasi, lui, apprenait à détester le monde, à profiter, à utiliser une arme, à analyser les faiblesses et à se montrer impitoyables en finesse. Il n’avait pas le droit d’accompagner son père dans ses premières années, il ne le voyait que très rarement d’ailleurs. Il passait la plupart de son temps enfermé dans une chambre avec sa mère qui lui racontait des contes et des histoires remplis de propagandes. Les américains sont les méchants envahisseurs, les russes sont les gentils patriotes, éternelles rivaux de ces impérialistes. La Bratva était la main de l’ombre du bloc soviétique, ceux qui luttaient pour une cause juste. En quoi une cause est juste quand elle est pourrie par des mensonges ? Il ne se posait pas la question encore. A peine savait-il parler et marcher que son père le reprit sous son aile et continua l’éducation que sa mère avait commencé. Elle avait très vite remarqué que Vlasi apprenait très vite, trop vite peut-être. A dix ans, il avait eu sa première arme à feu dans les mains sous le regard admiratif de son père. Un espion américain qui avait eu le malheur de se faire capturer par ses hommes. Il avait passé la frontière en usant d’un déguisement de soldat soviétique. Un ami de son père, Ivan, le surveillait depuis plusieurs jours avant de l’assommer et de l’amener dans un entrepôt abandonné, ligoté à une chaise. Son père était un homme froid, sans cœur et arrogant. Aucun paternel normal n’aurait demandé à son fils de dix ans de tenir en joue un espion américain et de participer à son interrogatoire. Une première fois marquante tandis que Vlasi sentait son père s’installer derrière lui pour le soutenir et lui saisir les mains afin de les remettre comme il faut sur le Nagant M1895. Etrangement, l’enfant ne tremblait pas. Comme si sa conscience trouvait tout ceci normal. Il laissait son patriarche, son modèle, remettre ses doigts comme il faut. Il était rassuré qu’il soit derrière lui, telle une ombre bienveillante. Le soldat américain se moquait de lui en voyant que c’était un enfant qui tenait l’arme de sa destinée. Pour autant, Vlasi ne s’était pas décontenancé et son père lui chuchotait quelques mots « Сокращения и автомобили в колене.»*. Son fils s’était exécuté et avait tiré. Sa visée n’était pas parfaite contrairement à ce qu’il pensait, tirant dans le tibia plutôt que dans le genou comme le lui avait demandé son père. Mais, Vlasi avait tiré. Il n’avait pas cherché à savoir si cela était juste ou non, il avait tiré parce que son père le lui avait demandé. Tout ce qu’il souhaitait, c’était de voir un sourire fier sur le visage de son paternel. Et pour ça, il était prêt à se salir les mains.

Chaque tatouage parmi le cartel à une signification commune, comme une attribution à un groupe. Le bateau filant à l’horizon, symbole d’une envie de liberté enivrante, mais aussi que l’homme qui le porte est un nomade prompte à l’évasion et un voleur insaisissable qui refuse de travailler. Une cérémonie pour officialiser son entrée dans la Bratva. A cause de son sang-froid, le parrain avait jugé que Vlasi était prêt. Malgré son jeune âge, son père pouvait se vanter d’avoir un fils malicieux. Il usait justement de son visage présumé innocent pour rouler les soldats et les contrebandiers afin de les dépouiller. Il l’avait gardé, le Nagant, toujours caché dans son dos sous son tee-shirt. Avec Ivan, il apprenait à tirer, mais aussi à se battre. Car dans quelques cas, les soldats de la frontière n’étaient pas dupes sachant très bien qu’en tant de guerre, même un enfant n’est pas totalement innocent. Vlasi s’essuyait d’un revers de la main pour effacer le sang qui coulait à la commissure de ses lèvres, cette lueur de défis toujours ancrée dans son regard. Ivan n’était pas un professeur très tendre, loin de là. La petite taille du brun lui permettait de passer entre ses jambes, de faire preuve de vivacité dans ses coups, de l’attaquer dans le dos et d’assurer un déplacement plus fluide que ce tas de muscles tatoués de la tête aux pieds. Une mobilité qui lui a permis de participer à des vols en les organisant. Il regardait la cible, les failles possibles, les heures de la journée où il y avait moins de monde et il proposait à l’équipe un plan pour agir. Les étoiles à huit branches sur ses épaules, ainsi il avait hérité d’un nouveau motif en guise de tatouages. Un voleur haut gradé, une petite merde comme l’appelait les nouveaux venus plus vieux que lui par jalousie. Mais Vlasi adorait, arborant ce sourire arrogant et fier comme le faisait son père quand il était contrarié. L’enfant grandissait, ses tatouages précieusement cachés par son allure de punk débraillé. Ses yeux noirs charbons perçaient quiconque osaient le défier, faisant tourner son arme entre ses doigts fins en guise d’avertissement. Il avait une allure efféminée qui lui avait valu le tatouage des yeux sur l’abdomen. Celui-ci avait une consonance de punition, signe d’homosexualité. Vlasi le prenait pour un blâme, devenant plus froid, n’hésitant pas à dégainer son arme pour tirer dans les jambes dès qu’il entendait un ricanement à son égard.  Il n’aimait pas ce tatouage, mais il ne disait rien dès lors que le parrain demandait s’il avait eu tort de le lui apposer. Il n’assumait pas non plus. C’était aussi la marque du veilleur, celui qui surveille et qui voit tout. Cette période fût aussi celle du serpent autour du cou, témoin de sa chute dans les stupéfiants.

La période de doute, d’une instabilité psychologique, d’un cocon illusoire dans les drogues en tout genre pour se protéger du monde et de ce qu’il l’entoure. La période de l’adolescence rythmée par ses états émotionnels en ascenseurs, ses chagrins masqués et cette soif de liberté toujours en hausse. Une petit rebelle en ébullition. Ses quinze ans sonnés, les membres du cartel et ses parents avaient été réunis autour d’une table pour fêter son anniversaire. Mais, Vlasi derrière son air stoïque ne se sentait pas bien. Il masquait tout signe de faiblesses de son mieux. Des maux d’estomacs, ses jambes qui s’engourdissaient, sa tête qui le lançait et sa vue qui se troublait. Tout ceci le faisait vaciller doucement alors qu’il s’accoudait à table. Il pensait à une rechute, un buvard de LSD qui ne serait pas passé ou bien à un retour d’acide. C’était autre chose, il le sentait. Se massant les clavicules où demeurait son serpent du bout de ses doigts, sa mère posait une main sur son épaule, inquiète. Elle semblait être la seule à ne pas avoir totalement sombrée dans la fumée des cigarettes et des joins. Dans l’esprit de la fête qui aveuglait ses collègues, son père et son parrain. Il avait simplement tourné son regard en sa direction, lui adressant un petit sourire pour la rassurer. Puis, il s’était levé discrètement de table, seul le parrain et ses parents avaient remarqué sa disparition. Il s’était réfugié dehors, sous la neige de Décembre pour prendre un bon bol d’air frais. Mais rien à faire, ses jambes ne semblaient plus vouloir lui répondre, ses bras se raidissaient et sa vue se troublait. Vlasi avait fini par s’écrouler par terre, n’arrivant plus à porter le poids de son corps. Corps qui changeait devant ses yeux paniqués, hurlant de plus belle. Les hurlements du fils avaient alarmé son père et son parrain qui avaient dégainé leurs revolvers par reflex pour sortir précipitamment de la salle. Des hurlements qui se transformaient en hennissements, Vlasi se métamorphosant en étalon noir en l’espace de quelques secondes, son corps endolorit par la sensation de bruler de la tête aux pieds. Quand ses proches avaient fini par le rejoindre dehors, c’est un cheval sombre qui peinait à se relever à qui ils avaient dû faire face. Le cartel était sans dessus-dessous, la colère sortant de la bouche de ses collègues qui ne reconnaissaient pas leur camarade en face d’eux. Ivan l’avait mis en joue par frustration, voulant apaiser cette dernière en abattant le cheval sans chercher à comprendre qui était en face de lui. Mais sa mère avait tiqué sur les yeux verts de l’étalon, hurlant que non en saisissant le canon de l’arme pour le relever et ainsi, l’empêcher de tirer.

Un spectacle qui l’effrayait, préférant préserver sa vie et fuir par instinct de survie. Le cheval avait fini par se relever, commençant à reculer puis à courir, non avec aisance, loin d’eux. Il voulait trouver un abri. Il ne voulait pas mourir, pas après tant d’efforts. Sa mère l’avait regardé partir au loin tandis que les hommes étaient retournés à l’intérieur. Slavinir, affolé et en colère, réclamait qu’on lui retrouve son fils en usant de termes peu élogieux. Il implorait en tant qu’adjoint et grand ami du parrain de faire quelque chose. Quand un malheureux a voulu se montrer contre cette idée, il avait saisi le Nagant de son fils resté sur la table pour lui tirer dessus et ainsi faire taire sa bêtise. Sa mère, quant à elle, demeurait silencieuse, persuadée qu’il reviendrait de lui-même. La Bratva enchainait les interrogatoires musclés, les kidnappings et les séances de tortures sur l’ennemi, persuadé que les espions américains y étaient pour quelque chose. La disparition de celui qu’on surnommait le prince des voleurs avait fait grand bruit et secouait tous le réseau mafieux de l’ex-URSS. Vlasi refusait de retourner là-bas, terrorisé par le geste de son mentor. Ivan avait voulu lui tirer dessus et il pestait contre ce dernier, remettant en doute la confiance qu’il accordait à ses proches. Un moindre pépin et ils étaient prêts à le descendre, qu’elle est belle la famille. Démunit et affamé, il est resté plusieurs semaines à voler des vivres pour se nourrir et survivre au froid. Dans le même élan, il avait volé des vêtements et des chaussures, sa première transformation ayant mis ses habits en lambeau. Quel pays de merde, les étrangers n’avaient pas à leur envier la météo. Soufflant sur ses doigts pour les réchauffer, il avait trouvé refuge dans un vieux hangar abandonné, cherchant des informations sur ce qui lui étaient arrivés. Il avait tout fais : les témoignages, les bibliothèques, les archives, les livres religieux, l’occultisme. Et au bout de l’énième rendez-vous à Moscou, il avait rencontré un homme plutôt étrange et trop bien habillé pour être de la région. Il disait avoir toutes les réponses qu’il souhaitait sur sa particularité et qu’il pouvait l’aider à la maîtriser.

Vlasi était méfiant vis-à-vis de cet étranger, le testant en parlant en russe pour savoir s’il en tramait un mot. La famille mafieuse qui dirigeait la ville avait reconnu le fils de leurs supérieurs, lui mettant gentiment la main dessus. Il avait simplement retiré son écharpe et tiré sur son col pour montrer ses grades marqués sur sa peau, confirmant ainsi son identité. Le métamorphe et son nouvel ami ont été ramenés à Voronej où toute sa famille l’attendait avec impatience. Laissant sa mère l’accueillir à bras ouvert, le prenant dans ces derniers, il affichait un regard noir en direction d’Ivan puis vers son père et son parrain. Ils étaient habitués, la lueur de menaces dans ce regard ne leur fit rien du tout. Alors, il passait outre. Tout ceci le dépassait, il était normal quelque part que sa famille ne comprenne pas. Serrant sa mère dans ses bras, il avait récupéré son arme en la remettant à sa place à sa ceinture, comme s’il n’était partit qu’une nuit finalement alors que son absence a duré trois mois. Il s’était permis de se servir en marijuana dans ce qu’il y avait sur la table à côté de son revolver. Il allait en avoir besoin pour digérer tout ce que ce drôle d’oiseau avait à lui dire. Vlasi ordonna à ce qu’on menotte l’autre homme par mesure de précaution. Un instinct primaire, animal. Il n’avait pas l’impression qu’il pouvait lui faire confiance. Et pour cause, cet étranger dégageait une drôle d’aura. Il l’avait emmené dans une pièce, l’asseyant en face de lui et s’installant sur la table pour rouler son joint. Trois mois qu’il n’avait rien fumé, il commençait à tomber en manque en vue de ses tremblements. Et si ce type ne voulait pas se retrouver avec une balle dans le crâne, il avait tout intérêt à le laisser faire.

Ainsi, il se présenta comme Rashkan. Un nom imprononçable pour Vlasi qui le prononçait Rälehéchan jusqu’à ce qu’il ne finisse pas en avoir marre et s’arrête à Rat. Un algérien qui avait fuis son pays en quête de rédemption. Il lui expliquait qu’il faisait partit d’une race appelée Métamorphe, race à la fois humaine et animale. Le prince des voleurs soviétique ne pût retenir un rire à cette nouvelle, un ricanement gras qui lui fit pencher la tête en arrière. L’homme ne semblait pas outré pour autant par une telle réaction, continuant son récit sur le monde qui l’entoure et ce qu’il y a au-delà des ruines du rideau de fer. La guerre était terminée maintenant, il était libre de découvrir le monde. C’est ce que cet algériens l’invitait à faire. Cependant, Vlasi avait légèrement froncé les sourcils, preuve de son mécontentement. Il avait ouïe dire que son père voulait étendre le réseau de la Bratva au-delà de la frontière. Le pays allait devoir se redresser après l’oppression, il n’y avait plus rien à tirer d’une terre aride. D’où l’intérêt pour son patriarche de retourner en France avec sa mère. Il avait simplement haussé des épaules en guise de réponse à cette proposition, Vlasi gardant tout de même son arme près de sa main en cas de dérapage. Son ‘’prisonnier’’ lui avait parlé des chasseurs, des magiciens, des fées et de toutes ces autres inepties que le garçon avait bien du mal à accepter sans un sourire moqueur. Jusqu’à ce que le masque tombe et que le prisonnier se retourne contre lui. Durant de longue heure, il lui avait jeté de la poudre aux yeux pour le détendre et gagner sa confiance. Jusqu’à ce qu’une chose apparaisse derrière lui, semblable à un fantôme élémentaire. Il brillait d’un feu ardent, mettant le désordre dans la pièce et en incendiant le QG de sa famille. L’homme avait profité que Vlasi était partit rejoindre ses parents pour se détacher et bruler jusqu’à la dernière poutre leur lieu de villégiature. Dans un élan de bonne volonté, il s’était de nouveau métamorphosé devant les yeux de son père ébahit pour plonger dans les flammes au galop et sortir un maximum de personnes plus rapidement. Ainsi, il a pu secourir son parrain et son mentor Ivan, mais sa mère succomba à l’asphyxie et ses graves brûlures.  

Sur ses joues avaient perlés les premières larmes de Vlasi, noyé par le chagrin et la perte de sa figure maternelle. Il ne prenait plus attention à ce qui se trouvait autour de lui, et personne n’osait l’approcher. Le garçon avait encore son revolver en main et tous ont été témoins de ses facultés avec cet évènement. Ses mains tremblaient de colère, le brun débraillé enlaçant le cadavre calciné de sa mère en le berçant nerveusement. Les Bächähäst avaient échappé à la mort durant la famine causée par la guerre, et voilà que cet étranger l’apportait à cause de lui et de sa curiosité. Il avait bien retenu sa leçon, hurlant au seigneur qu’il se vengerait et qu’il le jugeait sur les âmes de sa famille. Une famille qui avait accepté sa condition en gardant le silence sur cette dernière sans trop rechigner en remerciement pour les vies qu’il avait sauvé. Et en particulier celle de leur parrain. « Найдите его и возвращение с головой. »** avait ordonné le doyen à l’intention de Vlasi. Les flammes vengeresses semblaient bruler dans son regard, le métamorphe acquiesçant de la tête. Il se mit en route pour retrouver cet homme, galopant en toute hâte vers l’Algérie pour avoir un point où commencer ses recherches. Il tourna le dos à sa famille, refusant de les revoir tant qu’il n’aura pas retrouvé ce magicien. Mais les années passaient, les vies qui l’avaient envoyés s’éteignirent une par une dans des faireparts de décès envoyés à ses différentes adresses. D’abord Ivan, puis le vieux parrain emporté par la maladie, et finalement son père dans une échauffourée. Le désir de vengeance de Vlasi mourrait lui aussi, trop prit par cette liberté de voyage qu’on lui avait inconsciemment donné. Tunis, Jérusalem, Madrid, Rome, Paris, puis Londres. Les années passaient sans jamais retrouver ce magicien, et il préférait se complaire à profiter de sa mobilité pour découvrir le monde. L’âge semblait l’assagir alors qu’il était le meilleur prétendant pour prendre la tête de la Bratva, mais il refusa de retourner à Voronej, estimant n’y avoir plus d’attaches pour se le permettre.

Ses recherches avaient pris une teinte lassante, ses sabots foulant les terres irlandaises après quelques années passés à avoir fait le tour du Royaume-Unis. De ce qu’il avait entendu dire à Dublin, Bray était la ville la plus susceptible d’abriter l’homme qu’il cherchait. Alors, il voulait voir. Il n’avait rien contre un autre essai. S’il n’était pas ici, il tentera alors de passer l’Atlantique pour rejoindre le vieux continent. Il a toujours cette allure de débrailler, ne cherchant pas à cacher ses tatouages qui avaient ternis maintenant. Il s’avançait dans cette ville, semblait la tuer du regard. Si irlandais, si pittoresque et surtout très humide. Il avait résisté au froid du continent rouge. Ce n’est pas de la flotte et un air humide qui allait le rendre malade.

*Baisses et tires dans le genou
**Trouves-le et reviens avec sa tête